Танго втроем — это мрачная история, где холод и душевная боль резко переплетаются с жестокой реальностью прилетающих туристов. В убогом аэропорту люди встречают неумолимую зиму и заблуждения, как случайно теряющий багаж ирландец. Сюжет захватывает, создавая напряженную атмосферу, которая словно погружает читателя в безысходность этого пространства и времени....
Похоже, «Танго втроем» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Ты сказала, что простила мне… Вижу, что это не так.
— Я сказала, что простила тебе ту ситуацию. И это так. Боюсь я не того и не поэтому.
— Женечка.
Маленький шаг ближе.
Чуть заметно отклоняется. Я пытаюсь не отпустить ее настороженный взгляд.
Я не могу слов найти, твою мать! У меня же была тысяча слов на этот случай!
Наши лица близко. Я чувствую ее тихую внутреннюю истерику.
Мы соприкасаемся лбами. Закрываем глаза…
— Остановись… детка… Это больше не предел. Дай мне немного времени. И доверия своего.
— Как же твои слова опоздали… Это так нужно мне было. ТОГДА!
ААА!
— Знаю! Я не могу исправить то, что уже произошло. Не бог, нет! Прости!
— Уходи, Олег.
Ловлю ее жестокие руки, отталкивающие меня сейчас. Отвожу за спину, перехватывая одной.
— Ну не надо… — обессиленно, уже не пытаясь сопротивляться.
За шею притягиваю к себе.
— Я люблю тебя… — мои губы скользят по ее лицу. — Не надо жести. У нас всё будет. И это не вынесет меня… И это не вынесет тебя…
— НИКОГДА не рожу ТЕБЕ.
— Откуда в тебе эта жестокость? Зачем ты?.. Зачем эта месть?
— Прости… — сдается, опуская плечи. — Не месть. Страх и…
Отпускаю ее руки.
— И?
— Тошнит меня от этого. От одной только мысли.
Нет… Это тоже не прокатит.
— А я это исправлю, Жень.
Пожимаю плечами. Не хочу больше слов.
Исправлю.
Высокомерно поднимает бровь.
— Это твое право. Мужчина…
— Вот за это спасибо! Женщина…
Целую пальцы…
— Expose, моя девочка? Пойдем разбирать шкафы.
— Что?! — распахивает глаза.
— Открывай спальню. Хватит нам склепов.
— Аронов… Твоя борзота эволюционирует на глазах!
Где, б**ть, мои маки?!
— Эта комната останется закрытой!
Стоит в проходе. Руки в стороны на стенах. Непослушная прядь падает ей на глаза. Сдувает. Но та падает снова. Поправляю.
— Почему?
— Потому, что это комната моего мужа. Наша с ним. Там его вещи.
— Пусть забирает.
— Сейчас это невозможно.
— Почему?
— Он живет у друга. Их некуда перевезти.
— У вас же дом за городом.
— Он не достроен. Там можно жить только летом. Да и вообще, Олег, это несколько не твое дело.
— Теперь, всё — мое дело. Окей. Некуда. Тогда ты сейчас соберешь их в сумки и мы ОЧЕНЬ АККУРАТНО И ТРЕПЕТНО поставим их на балкон.
— Нет.
— Женя, я не собираюсь жить в квартире с другим мужчиной. Даже если он живет тут только формально.
— Так не живи! — удовлетворенно.
— Но ты же не хочешь на МОЮ территорию. И у меня нет выбора.
