Тиран моей мечты — читать онлайн бесплатно полностью

Нелюдимый, но привязчивый мальчик, предательство отца, мать, которая больше любила брата. И… — А бабушка?..

— О, бабушка. Она в школе математику преподавала. Не женщина — теорема ходячая. Как умудрилась такую дочь вырастить, сама не понимала. И в их с отцом разрыве она целиком и полностью маму обвиняла. Не безосновательно, конечно… Папа с его четким характером еще умудрился десять лет с ней прожить, постоянно страдая от вечного бардака в квартире.

Ну да, конечно. Страдалец. Зачем тогда женился? Мужчины… — И вот бабушка Назара даже не воспитывала — дрессировала.

Меня поменьше. На меня она махала рукой и говорила: «Ты в мать. Хорошо, что мальчик».

— А где она сейчас? — Умерла. Инфаркт. Лет десять назад. И отец в тот же год ушел. У него, кстати, во втором браке дочка родилась, ей сейчас двадцать с хвостиком. Они с Назаром — два сапога пара.

Ольга такая же повернутая, только на медицине, как отец.

— Вы общаетесь? — Практически нет. Разница в возрасте сказывается все-таки.

Хотя Назару с ней проще, чем мне. Знаешь, это забавно, — Вячеслав усмехнулся. — Брат ведь лет до восемнадцати знать не хотел папину новую жену. А после его смерти начал ездить, помогал деньгами, Ольге мозги вправлял, когда она в подростковом возрасте дурить стала. Я как-то не лез, у меня и своих проблем хватает. А Назар даже какому-то ее парню табло чистил, насколько я помню.

Кажется, я расплылась в глупой улыбке… Быстро погасила и спросила, пока у Вячеслава не кончился словесный понос: — А жена Назара Миролюбовича действительно с ним работала? — Действительно, — охотно ответил Черный-младший. — Та еще была вертихвостка… Да ну ее, Тин. Не хочу, неприятная тема.

Жаль. Только мое любопытство разыгралось и изо всех сил раскрыло рот, глотая слюни, как его обломали.

Ну ладно. Не все сразу.

Через два часа Вячеслав наконец закончил, и я смогла наконец встать со стула, а Юлька — с дивана. Дочка уже зевала — еще бы, два часа пялиться в планшет! — и явно хотела есть."

"Так что я собиралась свинтить домой как можно скорее.

— А вот и наша принцесса! — провозгласил Вячеслав, протягивая мне законченный портрет. — Похожа? — Мам, дай посмотрю! — подпрыгнула на месте Юлька, разом проснувшись. Но отдавать этот «портрет» дочери я не спешила.

Теперь понятно — что-то общее у братьев есть. Подобного поступка я могла бы ожидать от Назара Миролюбовича, но никак не от Вячеслава.

На портрете были изображены мы с ним в образе принцессы и свинопаса из сказки Андерсена. Я — с надменным лицом, в шикарном платье, с короной на голове, а он — грязный оборванец, протягивающий мне розу и птичку в клетке.

Не смешно. Нет, если бы не Юлька, я бы даже улыбнулась — получилось у Вячеслава забавно.