Автор
В магазине колясок я чувствую легкий упадок духа перед предстоящим разводом с мужем. Готовлюсь к встрече с новым партнером, выбираю автомобиль для ребенка. Опьянящая атмосфера будущего брака и первые дни родительства окунает меня в волнующее приключение.
Похоже, «Топ-модель 2. Я хочу развод» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Но он для меня хороший, он такой нужный!
Люблю его! Аж в груди все пламенем, сердце на вертеле крутится, со всех сторон поджаривается. Хочу быть с Максом по-настоящему! Хочу, чтобы умирал по мне, чтобы с ума сходил, в аду горел от одной мысли! Мой старый тупой цыган! Я хочу, чтобы ни спать, ни есть у него не получалось! Я этого от него хочу.
Ну нет у меня образования! Не профессорша я!
Что мне делать, если единственная возможность пробиться честно — вызывает у него взрыв презрения? Ну как еще его привлечь?!
— Максим, я же люблю тебя, — шепчу беззвучно.
Глава 9
— Аня! — визжит в трубку Ира. — Аня-я-я!
Я смеюсь. Мы вместе начинали работать у Валерия Константиновича, с тех пор и дружим.
— Офигеть, да? — кричу. — Офигеть?!
— Какая ты умница! Я так тебе завидую! — радостно продолжает она, не скрывая эмоций.
О Максиме… Настроение чуть портится.
Около часа я катаюсь по поселку. За это время знакомые успели обо всем узнать, и телефон начал буквально разрываться! Коллеги, фотографы, менеджеры, что работали со мной ранее, принялись репостить к себе обложку, упоминать меня. Сообщения с поздравлениями посыпались как снег в октябре — вроде и предсказуемо, но при этом целое событие.
"— Прости, Ириш, телефон обрывают, — говорю я. — Попозже созвонимся?
— Лучше встретимся, и ты все расскажешь. Поклянись, Зима! Что ты мне все-все расскажешь!
— Клянусь, — торжественно обещаю, сбрасывая вызов и принимая другой, тоже от коллеги.
В череде звонков и поздравлений поступает один, отвечать на который я не спешу. Ба-Ружа. Она редко пользуется телефоном, обычно мы созваниваемся через ноут с видеосвязью. А тут…
Мешкаю. Мимо пролетает внедорожник Папуши, я краем глаза замечаю номера.
Ба-Ружа звонит еще раз. Что ж, ничего плохого я не сделала.
— Да, ба? — спрашиваю в трубку весело.
— Чяй? Чяй Аня! — задыхается она.
У меня на миг щемит сердце.
— Бабушка, как вы? Все в порядке?
Ба-Ружа будто забыла русский алфавит, повторяет мое имя несколько раз, а потом обрушивает на мои бедные уши такой поток цыганских слов, что в панике сбрасываю звонок.
Этот язык может быть грубым.
