В серые зимние сумерки, когда туман сковывает воздух и снег заливает улицы мелкими брызгами, Джошуа Кейн распознает в непроницаемой пелене знакомый образ. "Тринадцать" — это не просто повесть, а тревожная тайна, пронизанная загадками и стремлением к пониманию невидимого мира....
– Что… что… что, блин, с тобой не так, мужик? – прохрипел Уолли, ухватившись за макушку, болезненными толчками втягивая воздух в грудь и пытаясь осмыслить происходящее. Кейн никак не отреагировал на вонзившийся в ногу клинок. Не скривился от боли. Не вскрикнул. Не скрежетнул зубами. Откуда такое полное безразличие к серьезной, болезненной ране?
– Тебе интересно, почему я не визжу во всю глотку? Дай-ка мне свой телефон, иначе это я заставлю тебя громко кричать, – приказал Кейн.
На сей раз Уолли наклонился помедленней, подобрал мобильник и передал его Кейну.
– Черт возьми, я так старался, чтобы эти брюки выглядели как надо! – посетовал Кейн. – Не волнуйся, я не собираюсь в тебя стрелять, – добавил он, пряча пистолет в карман куртки. – Но мне придется оставить твой нож себе. На вот, возьми мой.
Движение Кейна оказалось слишком быстрым, чтобы Уолли успел хоть как-то на него отреагировать.
Пятнадцать минут спустя он нашел какую-то промзону – грузовые дворы, фабрики и гаражи. Все они закрывались на ночь, а некоторые были закрыты уже годами. Кейн заехал на пустырь рядом с заброшенной фабрикой и катил по нему, пока не уперся в ограду из проволочной сетки. Ни фонарей, ни камер наблюдения. Вышел из машины и сменил номерные знаки. Обычно на это у него уходило ровно пять минут. Но только не на сей раз. Лезвие в бедре мешало опуститься на корточки, да и нога вела себя словно чужая.
