Автор
В глубоких затах жаркой ночи, словно молнии в темной небе, я вскрикиваю из-за нестерпимой обиды. Моё сердце словно ожогом пронизывает меня, будто сама судьба вырвала меня из этого мира. Сергей уходит, и моя боль становится всё более явной. Это правда, которую я не могу забыть — взгляд на его лицо в последний раз перед тем, как он ушёл....
По правде, каким бы великодушным не был Богдан, он все-таки является мужем Ангелины. А я не хочу хоть как-то быть связана с тем, к чему прикасалась бывшая подруга. То, что было сегодня — исключение. Больше мы не увидимся.
— Нет, не нужно, — бросаю еще один короткий взгляд на темно-синюю визитку, потом на его лицо и ретируюсь в сторону.
***
— Вот же корова! — восклицает моя подруга Света. Я ей рассказала о встрече с Ангелиной. Она ее не знает. Со Светой я познакомилась уже в Москве. Однако я уже не дружу как раньше, слишком близко не подпускаю.
— А что бы это дало, Свет? Ровным счетом ничего.
— Ты хотя бы попыталась ей насолить...
— Ну уж нет, — грустно усмехаюсь, глядя в потолок. — Пускай…
— Не думала, что ты такая. Мне всегда казалось, что ты из тех, кто не прощает обид.
— Я и не простила.
— Но ты ничего не делаешь! Хотя могла!
Да, не делаю. А что я могу?
Завести интрижку с ее мужем? Какая мерзость. От одной только мысли об этом меня колотит.
— Знаешь…
Резко отрываю голову от подушки, когда раздается стук в дверь.
— Что? Алло.. Яна?!
— Свет… Ко мне тут стучат. Я перезвоню, — сбрасываю и поднимаюсь с постели. Слегка помятая, в халате, без косметики иду к двери. Открываю ее и вижу перед собой молодого парня с букетом в руке.
— Вы Янина? — спрашивает меня невысокий блондин.
— Да…
— Это вам, — вручает мне букет. — Распишитесь, пожалуйста.
— Х-хорошо… — удерживая одной рукой роскошный букет, я ставлю закорючку другой. — Спасибо, — закрываю дверь и иду с этой красотой к кровати. Опускаю букет на постель и начинаю рыться между бутонов.
И нахожу лишь… визитку. Ту самую, темно-синюю, на которой номер телефона и полное имя человека, которого я намеревалась избегать впредь.
Преисполненная чувством злости, я хватаю свой смартфон и ввожу номер с визитки, которую швыряю на кровать, как только набираю номер.
Следует пару протяжных гудков, а затем его строгий голос.
— И зачем? — шиплю, нервно расхаживая рядом с кроватью.
— Что «зачем»? — его голос стал другим. Он узнал меня.
— Вы знаете, о чем я.
— Ты тоже все знаешь.
— Знаю? — ахаю, останавливаясь.
— И понимаешь.
— Нет, не понимаю, — раздраженно. — Я не давала поводов дарить мне цветы.
— Мне не нужен повод.
