— Ты стала другой, Лина. Или это маска? Защита? От меня?
Не отвечаю.
— Посмотри мне в глаза, — говорит Мэт и берет меня пальцами за подбородок.
Я смотрю на него, но тут же отвожу взгляд. Не выдерживаю.
— Маска, — улыбается Мэт. — А ты все та же Лина.
Его большой палец скользит по моему подбородку.
— Я так скучал, Лина, — произносит он и я теряюсь.
Не знаю, что ответить ему. Все, как три года назад. Но нет, я не хочу повторения. Не хочу.
— Мэт, ты забываешь, — говорю тихо и убираю свое лицо из его рук.
— Что, Лина? Что я забываю? Я все помню, — он придвигается ближе.
— Стелла, — произношу я.
Мэт морщится.
— Лина, я о тебе думаю. Постоянно. Как увидел опять. Думал, что все, отпустило. Но нет.
Он садится совсем близко ко мне. Ногой касается моей ноги. Я пробую отодвинуться, но больше некуда. Хватаюсь за ручку двери и пытаюсь открыть ее.
Но рука Мэта ложится на мою руку и он убирает ее. Кладет на колени и его пальцы касаются моей ноги.
— Я все помню, Лина. Все. Ты же тоже помнишь?
— Это все в прошлом, — шепчу я пересохшими губами и с испугом смотрю, как Мэт не сводит с них глаз.
— Почему не сделать это настоящим? — улыбается уголком губ и наклоняется ко мне.
Я выставляю вперед руки и упираюсь ему в грудь. Но его это ничуть не останавливает.
— Мэт, не надо, — последнее, что успеваю произнести я, прежде чем его губы накрывают мои и я тяжело выдыхаю.
На какие-то доли секунды теряю над собой контроль. Я опять вспоминаю все, что было тогда. Его поцелуи, его прикосновения. И его слова.
Обещания. И боль прорезает сознание.
Я не буду повторять ту ошибку.
Мэт уже так близко, что мне сложно дышать. Его рука сжимает мою коленку, а вторая берет мою ладонь и кладет ему на ногу."
"— Лина, — отрывается он. Смотрит прямо в глаза. — Ты помнишь, как у нас было в первый раз?
Чувствую, как вспыхивают щеки. Забираю свою руку и упираюсь ему в грудь.
— Мэт. Это все в прошлом. Прошу тебя. Дай мне уйти.
— Зачем ты делаешь то, что не хочешь? — улыбается он.
Я хмурюсь. Не понимаю, о чем он.
— Я же вижу все, Лина, — немного отодвигается, садится прямо и смотрит вперед. — Ты ничего не забыла, как бы не пыталась сейчас убедить меня в обратном. Меня и себя. Но ведь себя не обманешь. Правда? — поворачивается ко мне.
— Мэт…
— Матвей, — поправляет он меня. — Мне нравится, когда ты меня так называешь. Как тогда. Когда ты кричала мое имя.
Отворачиваюсь.
Он прав. В те дни, три года назад, я называла его Матвеем. Ему это нравилось. Но это было тогда.
