Автор
Встреча двух человек: Игоря и его подруги, которая планирует переехать в столицу в поисках работы. Воздух напряжен — будущее кажется неопределенным, но Игорь старается утешить ее мыслями о возможности новой жизни.
Сдерживается, чтобы не устроить скандал при ребенке.
— Беги в свою комнату, — пытаюсь ссадить с себя Сеньку, чтобы поговорить с его отцом, но он вцепляется в меня.
— Нет, ты уйдешь, мама! — он снова начинает реветь взахлеб."
"— Не уйду, пока не поговорю с тобой, — обещаю я, — и ты сам меня не отпустишь. Обещаю.
Только после этого он спускается с меня на пол. Сенька уходит в свою комнату и сидит там тихо-тихо. Игорь складывает на груди руки.
— Не приходи сюда больше, — цедит он. — Ты расстраиваешь Сеньку! Мы не хотим тебя видеть, ты не из нашей семьи!
Слова, а за ними ничего.
Он как будто свое поведение вообще не анализирует. Считает, я все должна делать, как захочет он, а если этого не происходит, то нужно гнать меня. Как я это пропустила и позволила ему так себя вести? Мама была права, называя его трутнем. Самый настоящий трутень.
Мне нечего ответить. Сенька не мой родной сын. Мне придется уехать, но я надеюсь, что победа будет за мной. Рано или поздно Игорю надоест изображать из себя отца, а свекровь не молодеет с каждым годом.
Он еще об этом не знает и с таким вызовом смотрит на меня.
Договориться с ним нельзя ни по одному вопросу.
Он просто считает, что все должны делать, как хочет он, даже если это им не выгодно. Не понимая, что в жизни все устроено по-другому.
— Прошу тебя об одном, — говорю я. — Пожалей ребенка. Не говори ему обо мне ничего плохого. У тебя ведь самого есть мама. Поставь себя на место Сеньки.
— Ты ему не мать!
Непробиваемый.
Почему-то он думает, что это хорошее качество. Но это уже начинает граничить с патологией.
— И что? Он думает иначе, я прошу его пожалеть! Это твой сын, тебе все равно, что он чувствует? Ну тогда это не ты его отец!
Игорь возмущенно таращит глаза.
Я хотела встретиться с ребенком, а не с Игорем, разговор меня тяготит.
— Можешь говорить что угодно! — вскидываю я руки, чтобы защититься от его бессмысленного словесного салата, который он постоянно несет.
— Я всегда знал, что с тобой что-то не так!
Это со мной что-то не так?
— Я пришла с ним попрощаться.
— А я тебя звал?! — возмущается он, поворачиваюсь, чтобы уйти, мне плевать на него, но следующие слова меня останавливают. — Катись давай в свою Москву! Я им все про тебя рассказал!
— В смысле? — оборачиваюсь я.
