Автор
Ночью город погружается во мрак, и только звуки шуршания тканей и шелеста бумаги доносятся из мастерской. Здесь она пишет - словно нитью связывает ее мысли с невидимым миром, где каждая строка имеет смысл. А рядом стоит он — мужчина в черном костюме, его напряженное выражение подчеркивает стремление наладить отношения или же готовность к борьбе за что-то большее....
Лет семь назад, когда действительно ждала от него чего-то, хотела, чтобы поднимал свою задницу с дивана и начинал стремиться. Чтобы не считал, что не может и не получится. Я правда ждала. Сейчас же мне безразлично. Я пожимаю плечами и отхожу назад, понимая, что Слава не планирует уходить, а стоять в метре и смотреть на его пресс мне ни к чему.
— Я рада, что у тебя всё хорошо, — отвечаю с улыбкой. — Правда, рада, Слав. Работа, фигура, уверенность. Этого тебе не хватало тогда, когда ты говорил, что съемками занимаются только продажные женщины.
Сейчас я могу вспомнить это с улыбкой. А тогда, семь лет назад, для меня это было ударом под дых, потому что я подрабатывала так. Приносила лишние деньги в семью, на которые мы могли себе позволить чуть больше обычного.
— Мое мнение на этот счет не изменилось, Соня. Эта профессия тебе не подходит. И ребятам лучше не знать, что…
— Не знать что, Слава? Господи, как ты вообще денег заработал с такими пуританскими взглядами?!
Не могу сказать, что я удивлена.
— Прекращай этим заниматься, Сонь. Я помогу с деньгами, теперь есть возможность.
— Уходи, Слав.
После его настойчивости мне становится не по себе. Хорошо, что он только кивает и все-таки покидает мою квартиру, больше не пытаясь меня “перевоспитать”. Не скажу, что я не ожидала чего-то подобного, но почему-то думала, что он изменился. Больших денег не заработать с подобными взглядами. Нельзя говорить другим, что они продажные женщины, даже если на самом деле ты думаешь именно так.
С момента, как Рома развернулся и ушел, а после забрал свой автомобиль из-под окон моего дома, мы не виделись две недели.
Сейчас я другая. Взрослая женщина, знающая себе цену.
