Автор
Оля срывается вперед, почти падая, стремясь к Марату. Он стоит, словно статую, его величественная фигура в дорогом костюме и пальто ожидает ее приближения. Взгляд цепляется за шелковый лиловый платок, выступающий из нагрудного кармана Марата, перед которым Оля становится невероятно молчаливой и тихой....
Искренность в каждом движении ресниц, в каждом взмахе, в голубых озерах беспросветного отчаяния, которое льется на меня неконтролируемой лавиной.
– Прошу… прошу… пожалуйста…
О чем она меня молит?
О помощи? О том, чтобы не убивал?
Не уничтожил за то, что нарушила мой приказ и все же появилась в поле моего зрения?
Ольга…
Имя девушки, дрожащей под дождем, всплывает в памяти. Более того, я его и не забывал. Оно горит внутри, отдаваясь пеплом и прахом, как обычно бывает после дичайшего пожара, который смел все на своем пути, уничтожил, разрушил, развеял по ветру все то, что когда-то было между нами…
Секунды на то, чтобы принять решение.
Вместо логичного я цепляюсь за ту фразу, которую она кричала, и кровь закипает в жилах, становится лавой, магмой, что струится по венам.
Дочь…
Она кричала про дочь…
Мою дочь…
Ярость вспыхивает подобно жгучей отраве и я киваю охраннику, одним взглядом даю понять, чтобы отвел мою незваную гостью в машину.
Ну что же, Оленька, ты сама пришла ко мне и опять разбудила зверя…
Прохожу в здание. Мероприятие, которое я должен посетить, сразу же теряет значимость в моих глазах.
В принципе, я прихожу сюда только для того, чтобы выпустить пар. Чтобы дать себе время.
Нет. Не так. Чтобы дать время Ольге…
Пока сижу за столом и особо не прислушиваюсь к разговорам, перед глазами один единственный кадр…
Девушка в моих руках, которая говорит мне то, чего быть не может. Чего я так жаждал когда-то, но кто-то там высоко решил распорядиться иначе…
– Я беременна, Марат…"
"И мир летит к чертям.
Ваниль и яблоки… Чистота горного родника и кристальная искренность…
Такой я видел девушку, которая стала женщиной подо мной…
Бокал в руке дает трещины, хрустит, но не разбивается.
Никогда никого не щадил. Карал за предательство. Потому что есть истина, которой следую – предавший раз… как там говорится, предаст еще раз? В моей интерпретации тот, кто предал единожды, до второго раза просто не доживает.
Таков мой мир. Никаких слабостей. Никакого прощения за проступки…
И она…
Девушка в белоснежном платье, босая, летящая ко мне в руки по лестницам, с радостными голубыми глазами, которые похожи на море, спокойное, тихое… Полный штиль. Моя гавань, в которую я мог прибиться после изматывающих будней.
