Автор
В одиночестве ты не свой Boy, где каждое слово дышит напряжением и адреналином. Здесь каждый разговор с твоим чудовищем — это лишь предлог к более глубокому взаимодействию через безмолвие и молчание. Боишься ты не последствий, но саму возможность быть раскрытым и обнаженным перед ней....
Похоже, «Ты не мой Boy 2 (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Интуитивный порыв. Просто так надо и всё!
Ну где ты, Малышкина?
Ты говорила, что я могу прийти к тебе и получить пиздюлей безопасно для здоровья. Вот, «я иду…».
На заднем сиденье у меня куча пакетов. Отец хуеет наверно там не столько от суммы, которую я слил, сколько от места, где я сделал это.
Ты ожидаешь от меня очередного треша, родной? Правильно…
Ты думаешь уже ко всему готов? Но я тебя все равно удивлю. Этот будет точно неожиданный. Вся фишка в том, что на этот раз я устраиваю его не для тебя, а для себя.
Ну где ты там, Малышкина?
Барин угнетать приехал…
Стою, припаркованный метрах в ста от их дома.
На детской площадке стоят двое чуваков с собакой. Курят. Исчадия на них нет с лопатой.
Дверь подъезда открывается. Ну наконец-то!
В рафинированно-спортивном прикиде. Кто бы сомневался! Это же мы только с Ибрагимом принцессой наряжаемся, да?
Но я все предусмотрел, Малышкина. Оба сегодня будем страдать.
Не дойдя до меня метров тридцать Малышкина неожиданно останавливается у детской площадки.
Делаю музыку тише. По ощущениям начинается рамс. Ловлю краем глаза, как хозяин собаки лупит ей кожаным ремнем по морде. Дергаюсь, словив это ощущение словно на себе. Ненавижу, блять, когда животных пиздят. Даже таких, которые сами кого хочешь отпиздят. И собачка там не детская…
Полина подходит к ним ближе.
Не, малышка, ты конечно, чемпион, базара нет, но с бойцовской собакой, это точно не вариант.
Вылетаю из тачки.
— Полин!
Бросает на меня короткий взгляд.
Быстро иду к ним, пытаясь поймать суть разговора.
— Собаку отдал! — исподлобья смотрит Полина на того, что держит поводок.
— Слышь, пошла отсюда.
Ногой отодвигает унылую собачью морду за себя.
— Что происходит? — встаю рядом с ней.
Ловлю ее мандраж.
— Это твоя собака? — разворачиваю лицом к себе.
— Нет, это его собака. Но сейчас будет моя.
— Это рэкет, Малышкина, — шепчу ей.
— Это грин-пис-рэкет, — уточняет она.
Губы на мгновение уязвимо вздрагивают.
— Урод об неё окурок затушил.
Меня прошивает насквозь от этой ее уязвимости в моменте. Малышкина сердечная девочка… Дергая плечом, освобождается из моих рук и делает шаг к парню.
— Ясно! — дёргаю ее за рукав обратно. — Дай-ка я. Чувак, сколько стоит твоя собака?
Достаю портмоне.
— Не продаётся моя собака.
Вот не хотел сегодня курить, но надо. Прикуриваю сигарету.
— Двадцать.
— Иди нахрен, а?
Затягиваюсь глубоко-глубоко. До головокружения… Глаза закатываются от кайфа.
