Автор
Мне известно, товарищ капитан? Весь институт готовится к рейду за диверсанта, который внезапно оставил подарки рядовому Корниенко: пачку сигарет и презервативы. Сторогающий ревность стражи теперь с нетерпением ждут ужина, чтобы начать поиски преступника. А сам Корниенко из-за ранений отдыхает в чужой комнате....
Похоже, «Ты не мой BOY» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
И два наряда вне очереди на уборку территории, человек-лопата.
Сижу над листком, пишу по привычке какую-то веселую неправдоподобную дичь, про инновационные методы лечения в больнице...
Но мне не весело.
Поднимаю на него взгляд.
- Товарищ капитан...
- Что?
- Вы извините меня за то, что я тут... тогда нес... про Полину. Мои угрозы анулированы. Я ничего такого не сделаю. Обещаю.
- Конечно не сделаешь, Корниенко. У тебя шанса не будет. Или ты думал, я своего ребенка не предупрежу?
Нет, я думал, что она не поверит.
- В любом случае, - сминаю в эмоциях лист с объяснительной. - Я был неправ. Мне жаль.
Не видя букв, пишу заново лаконичное - после бани упал на ветки в сугробе.
Отдаю, и не дожидаясь разрешения сваливаю.
Одеваюсь, прапорщик стебет меня, отдавая лопату. И обычно я всегда стебусь с ним. Но не сегодня...
Ухожу к лавочке рядом с КП, она скрыта от глаз елями. Засовываю в губы сигарету, включаю телефон.
Полина... Час назад от нее сообщение. Там видео.
Я включаю видео. Там я и капитан. У него в кабинете. И я такой вальяжный охуевший подонок... Циничный и похабный. Уверенно рассказываю ему про чувства к ""Полиночке"" и что ей ""понравится"".
- Аааа!!
Не дыша закрываю глаза.
Опустив лицо в ладони сижу в прострации без единой мысли.
Руки немеют от холода.
Я ничего не пишу ей. Не знаю, что написать. Я не умею решать проблемы. Я умею их только создавать, а потом от них зрелищно уворачиваться и демонстративно жонглировать ими.
Снова пялюсь на экран.
""Дэн?..""
Ещё один шанс мне - ответить.
""Прости меня... Я урод."" - набираю непослушными пальцами.
Но...
- Корниенко! - рявкает внезапно возникший Малышкин. - Телефон сюда!
Вырывает из рук.
Нельзя включать, да. Особенно в наряде.
Удивительно, но я даже чувствую тупое облегчение, что не отправил ей это. Потому что надо что-то другое писать. А что - я не знаю!!
Чищу как робот снег. Фонари горят. Все вокруг затихает.
Очень хочется пить. Я весь насквозь мокрый. Меня шатает. И мне по кайфу, что мне так плохо, что я почти не вижу нихера... Словно удовлетворение от какого-то вселенского равновесия. Что не только ей там сейчас стрёмно. Но и мне... И пусть будет хуже. Я хочу, чтобы хуже...
Поднимаю взгляд вверх. Снег больше не падает. А звёзды кружатся. А в следующее мгновение меня везёт уже куда-то скорая.
И я не могу понять, что из этого сумбура - приснившийся кошмар, а что явь.
