Автор
Она — Когда у тебя с женой дети появятся? — интересуется друг моего мужа. Я стою в паре метров от него, могу разглядеть каждую деталь его одежды и внешности… Каждый волосок стильной прически! Его слова пробивают мне сердце, заставляя замереть, словно камень. Внутри у меня бурлит непонятная смесь отчаяния и страсти, когда я стою рядом с любимым мужем, чувствуя каждое его движение и дыхание......
По глупости! Я едва не погибла сама и могла подставить другого человека.
Могла подставить его, подвести под срок. Я… и себя жизни могла лишить, и невинному человеку жизнь испортить была способна.
— Простите! Простите, я не хотела… Не подумала. Я не специально… Ничего такого!
В груди набухает шар, который вот-вот лопнет, и проливается бурными слезами. Плачу навзрыд, не в силах остановиться.
— Думай в следующий раз!
Взгляд скользит по мне уже без злости, скорее, с легким раздражением, пока он слушает, что ему отвечают.
Потом мужчина со вздохом смотрит на большие часы на запястье и снова бранится вполголоса, звонит.
— Серега? Я не успею приехать, сорри. Кинулась мне тут под колеса одна… Решить надо. Ага… Прикинь. Нет, я норм. Тачка — тоже, — оглядывается. — Да, вроде норм, ни царапинки. Сама, дура, пострадала…
Собеседник слушает довольно резкие слова в ответ, собеседник водителя тоже бранит меня, не стесняясь в выражениях.
— Позже созвонимся, — бросает мужчина, спрятав телефон в карман кожаной куртки.
— П-п-простите. Я, правда, не хотела никому вредить.
Боль накатывает. Нога… Меня начинает трясти. Дрожь усиливается.
Внезапно до моего слуха доносится голос человека, которого я в этот меньше всего хотела бы слышать!
Голос моего супруга.
— Ксюша! Ксюш… Ты что творишь, а?! Дура… Ты какого хрена творишь?!
Голос мужа злой.
— Вот видишь, что ты наделала! — бросает с укором Илья.
Аккуратно подтянув брюки на коленях, присаживается рядом со мной.
— Что творишь?! — встряхивает меня за плечи.
— Уходи! Не трогай меня! — бью его по руке. — Не трогай! Вали к ней! Вали! — кричу сквозь слезы. — Иди к ней!К любовнице своей с ребенком… Иди к ней.
— Не устраивай сцены… — скрипит зубами Илья.
Лицо напряжено, побелело. Глаза еще более ярко смотрятся на лице, перекошенном от эмоций.
— Интересно девки пляшут, — усмехается едва слышно водитель.
— Мужик, не обессудь. Сама виновата, сглупила. Давай на месте решим? Без гаишкников и прочей ерунды? — предлагает муж.
— Я скорую уже вызвал. По-любому придется оформить. Решать здесь нечего, машина не пострадала, но…
— Тогда я ее просто забираю. Если ты без претензий, — предлагает Илья.
