Автор
В темном зале суда, где голоса умолкают, а пыль словно дышит тяжестью предательства, яркий свет молотка разрезает гнетущую тишину. Кровь и металлик врезаются в память, заставляя дрожать от непередаваемой боли. Я не могу поверить - "Нет" вырывается с яростью, как только удаляются удары молотка....
Милен бросает на меня косой взгляд, который, как я полагаю, должен был быть сердитым, но общее впечатление несколько портит ее зевок.
""Что с тобой случилось?"" спрашиваю я.
""Я вчера вечером смотрела последний сезон ""Stranger Things"". Закончила в четыре часа ночи и не могла уснуть"".
Она смотрит на стоящую перед ней кофеварку, затем переводит взгляд на кофе, который я приготовил для себя, и наклоняется вперед, чтобы вдохнуть аромат. Она неуверенно протягивает руку, чтобы обхватить чашку, и медленно тянет ее вдоль стойки.
Вместо этого она сует тощее животное мне в руки и начинает открывать банку. Вблизи кот выглядит еще хуже. Часть левого уха отсутствует, и кажется, что один из глаз смотрит не в ту сторону.
""Это самый уродливый кот, которую я когда-либо видел"", — говорю я.
Милен вскидывает голову, ее глаза расширяются. ""Это было подло"".
Она тянется к коту. Чертова тварь выбирает именно этот момент, чтобы очнуться от своего летаргического состояния, и запрыгивает на стойку, царапая задней лапой мое запястье.
""Это не вина Курта. Ты его напугал"", — говорит Милен, берет чашку с моим кофе и поворачивается, чтобы уйти. Она делает два шага в сторону гостиной, но вдруг останавливается, поворачивается на пятках и идет обратно. Она ставит кофе на стойку, берет мою правую руку и поворачивает ее, чтобы осмотреть внутреннюю сторону запястья.
""Как думаешь, я выживу?"" спрашиваю я, разглядывая царапину длиной в три дюйма.
Милен проводит кончиком пальца по коже вдоль царапины и поднимает на меня глаза.
Я обхватываю ее за талию свободной рукой и прижимаю ее тело к своему. Она вскрикивает, затем прижимает ладони к моей груди, как бы отталкивая меня. Но не отталкивает. Мелкая дрожь проходит по ее телу, когда я запускаю ладонь под футболку и продолжаю двигаться вверх вдоль позвоночника.
""Чье это?"" спрашиваю я и наклоняю голову, чтобы зарыться носом в ее волосы.
""Что?"" — выдыхает она.
"" Мужская футболка"".
