Автор
В дверном проеме кружится голова и ноги подкашиваются, как будто ты вылез из волны после мощного шторма. Встряхнувшись, оказываешься в полутёмной комнате с неуловимой хмельной свежестью воздуха. Какого черта? Я точно здесь? Неужели снова пропал в мир мечты?
— Жаль, что жопа у них самая вкусная. По ней приятно шлёпать, но она самая вкусная. Съедаем первой. А когда жопа срезана, смотреть уже неприятно. Можно только в рот. И лапать сиськи. Но их мы обычно едим вторыми…
Перевариваю поток раздирающей сознание информации и параллельно подбираюсь к этой махине. Он же снова поворачивается к привязанной блондинке.
— Эй! А когда тебе жопу отрежут, ты кусаться будешь? Или Брену придётся выбить зубы?
Ещё один небольшой шаг вперёд. Осталось совсем немного — скоро можно будет сделать рывок вперёд и врубить в него этот тяжеленный топор.
Свист плети. Обжигающая боль в правой руке. Оружие верзилы снова рассекает воздух и я пытаюсь прикрыться топорищем. Выходит относительно успешно. Правда, в итоге едва не выпускаю его из рук — противник попадает мне прямо по пальцам.
Делаю несколько быстрых шагов назад, разрывая дистанцию. А сам Брен с обидой гудит.
— Ты глупый? Зачем хотел напасть? Еда не может убивать.
До сих пор не понимаю, он так издевается или говорит всерьёз? Кошусь на привязанную блондинку, которая наблюдает за схваткой. Кричу.
— Он и правда такой тупой или притворяется? Рядом есть другие?
Ответить она не успевает — поляну оглашает рёв каннибала.
— Брен умный! Это ты тупой! Еда с топором. Умора!
Говоря, бросается вперёд, ловко орудуя плетью. Приходится пятиться назад, отступая всё дальше. Интеллектом он, может, и не блещет, но вот с оружием управляется на отлично.
Улучив момент, всё же бросаюсь вперёд и этот лесной тролль пытается обвить мои ноги плетью, чтобы свалить на землю. К счастью, длины оружия оказывается недостаточно и я рывком ухожу в сторону. Заодно понимая, что не вижу ни единого способа его одолеть. Хорошо, что противник пока не догадался схватить копьё, которое уже находится в его зоне доступа. Смени он оружие, я бы, скорее всего, был уже мёртв.
В паре метров за моей спиной начинается кустарник. Невольно начинаю строить план отступления. Всё, что нужно — выждать, пока этот бугай сделает ещё один короткий перерыв во взмахах плетью и броситься назад. Да, скорее всего, он бросится в погоню и закончится всё это моей смертью. Но так будет хотя бы какой-то призрачный шанс на выживание.
Ещё одна опция — кружить вдоль края поляны, но долго я так не выдержу.
