Я знаю, о чем сейчас пойдет речь, для чего он сегодня приперся в офис и даже уселся в своем давно пустующем кабинете, до усрачки напугав весь офисный планктон и топ-менеджеров в полном составе.
Весть, что главный акционер сегодня в офисе, всех взбудоражила до стерени нервного энуреза. И тут только остается позавидовать отцовской харизме. Ничего не сделал же вообще!
Просто по офису прошел!
А народ уже, смотрю, на таблетках.
Высший пилотаж.
Мне пока что далеко до такого.
Поглядываю на экран телефона, где в рабочих чатах небывалое затишье. И только во флудилке, куде мне, как генеральному директору, доступа, типа, нет, и про которую я даже знать не должен, миллион панических смс.
Зачем приехал?
Что будет?
Сокращения?
Нас продают?
Нас покупают?
Нас реорганизуют?
Меняют генерального?
Хорошо бы, а то этот отмор всех заебал…
Последнее сообщение я пересылаю сб-шнику с пометкой выяснить, кто такой смелый.
Сообщения давно нет в чате, тот, кто его отправил, тут же опомнился и все почистил, но уже все… Поздно.
Отец крутит в пальцах сигару, но не прикуривает. Отучился. Верней, Настя отучила, заботясь о его здоровье…
Мысли о Насте заставляют нахмуриться, снова испытать неприязнь к отцу, так по-глупому проебавшему такую женщину.
— Ты слишком долго был отмороженным придурком, — продолжает отец, не поворачиваясь ко мне и не собираясь выяснять, какой именно эффект произвели его слова. Он и так знает ответ. Никакого. — Когда-то это должно было сдетонировать… Жаль, что так не вовремя.
Я знаю, о чем он, но комментировать не собираюсь. Мои дела. Сам решу. И в его внимании по этому вопросу не нуждаюсь, говорил уже по телефону.
Но отец, судя по всему, решил, что меня надо повоспитывать, и явился лично.
Поздно спохватился."
"— Если у тебя все, то мне надо работать, — решаю я прервать паузу на ностальджи, — у меня дела еще.
— Знаю я твои дела, — отец разворачивается, нюхает сигару и ломает ее между пальцами.
Силен. У меня так не получится.
— Без комментариев, — коротко отрубаю я, откидываясь на спинку дивана и поглядывая в экран телефона.
Могла бы хоть смс написать… Номер мой знает…
— Саша… — терпеть не могу, когда он так называет. Меня только мама так звала. Больше никому не позволено. И он это знает. — Когда ты женился на внучке Урала, мы с тобой разговаривали?
— Да.
— Это был честный, спокойный разговор?
— Да.
— Мы оба пришли к выводу, что лучше варианта нет?
— На тот момент да.
— Тогда какого хера, Саша? Какого, блять, хера???
Он не повышает голос, нет.
Но ощущение, что орет так, что в ушах звон.
Молчу, не комментируя. Он сам знает все. И сюда пришел эмоции выпустить.
Потому что также знает, что на меня повлиять не получится.
И проблемы будут, когда Урал получит свою гребанную наркоманку обратно.