Автор
В зловещей тишине отсутствия света и шторах, темнота навевает страх. Уютный холодок от выключателя лишь немного освещает эту гробовую комнату, заставляя дрожать под потускневшей ртутной лампой. Кровь стынет в жилах, а желание выпить кажется неотвратимым приговором к жизни....
— Не похожа, — снова говорит второй мужик, не сводя с меня взгляда, — точно она?
— Она, больше некому, — кивает первый, а потом обращается ко мне, — Анжелика? Горская?
— Нет, — хриплю я, — я просто подруга! Позаниматься пришла к ней!
Не знаю, в какой момент у меня в голове эта идея возникает, не признаваться в том, что я — это я.
Если они ищут меня, и поверят, что меня тут нет, может… Может, отпустят? Мне, главное, из квартиры выбраться, а там…
— Отпустите, пожалуйста… — шепчу я, плача, — я никому ничего не скажу…
— А Анжелика где?
— Она… Она пошла в магазин! Пожалуйста…"
"Они переглядываются, затем первый мужик, тот, что ударил меня, идет к столу, где лежит моя сумка, открывает, вываливает содержимое на стол, подхватывает паспорт…
И усмехается, глядя на фотку.
У меня сердце обрывается.
— Дрянь какая лживая, а? — говорит второй, — надо наказать…
От его тона и его говорящего взгляда становится еще хуже, страшнее, хотя , казалось бы, уже и некуда.
Машинально пытаюсь спрятать голые ноги от этих жутких взглядов.
Первый раздумывает пару секунд, а затем говорит с огорчением:
— Некогда. Надо быстро и показательно.
И снова достает нож.
Смотрю на блестящее лезвие, словно зачарованная.
И даже мысли нет, чтоб спросить, за что. Зачем мне знать, за что? Как мне это поможет сейчас?
— Жаль… — вздыхает второй, — гладкая. Поиграть бы… Может?.. Это тоже будет показательно…
Я понимаю, о чем они, правда понимаю.
И взгляды их тоже понимаю.
На меня отчим так смотрел.
И, наверно, хорошо, что у них нет времени… На это.
Лучше быстро же, да?
Первый мужик идет ко мне, нож, словно верткая рыбка, крутится в его пальцах.
Я только и могу, что зачарованно смотреть на этот мертвенный завораживающий блеск и машинально спиной отползать все дальше и дальше…
Наверно, надо глаза закрыть… Так легче будет? Не страшно?
Но не получается, смотрю на нож, а потом — в глаза своему убийце. В них нет ни одной эмоции, ни удовольствия от того, что сделает, от того, что видит мой страх… Ничего.
Наверно, именно так и должна выглядеть смерть… Как существо, выполняющее свою работу. Просто работа, детка…
Выражение его глаз так и не меняется, когда внезапно слышится тихий хлопок, и мужик запинается и падает. Прямо на мой диван лицом вниз. Рядом с тем местом, где я только что сидела! Буквально ноги лишь успеваю убрать.
Ошалело таращусь на расплывающееся пятно на здоровенной спине, не понимая картинки.
