Тимур ласково провожает меня домой после дружеской ночевки за шампанским. Воздух неприкаянный и веселый — как будто весь город переливается на солнце. Под окнами еще трещат фонари, а я чувствую себя как в легендарной истории Атмикане: не могу ни дышать, ни соснуть, голова кружится от алкоголя, и только сильная дрожь помогает удержаться на ногах....
Ну, что сказать? Я привык, что мои команды выполняются безоговорочно.
— А как же обещание надрать мне задницу?
Незнакомка хмурится. Оглядывается по сторонам, будто ищет кого-то, или никак не может решиться уже, наконец, ответить за свой базар. Одним словом — бабы.
— У меня здесь вообще-то деловая встреча.
— Здесь?
— Угу.
— Что-то я никого кроме нас не вижу… А вы, мужики? Похоже, нам лапши навешали, ребят. Отбой.
Если честно, я так не думаю. Вижу, как ей хочется подержать в руках оружие. И почему-то это меня заводит.
— Ладно, — вдруг соглашается она, облизав пухлые губы и снова воровато оглядевшись по сторонам (неужели и правда кого-то ждет?), нерешительно косится на с интересом наблюдающего за ситуацией администратора. — Как насчет СМ2? — это уже мне.
Эта винтовка довольно бабская. Не под мою руку. Но я ведь, мать его, джентльмен!
— Оставляю выбор оружия за дамой, — развожу руками и дурашливо кланяюсь.
Пока администратор готовит для нас винтовки, девица принимается раздеваться. Снимает пиджак. Надо ли говорить, что мужики опять начинают изгаляться на все лады? Кто свистит, кто губами причмокивает. Да и пускай. Я в это не вмешиваюсь. У этих ребят слишком напряженная работа, и если именно так им нужно сбросить напряжение — пожалуйста.
— Разрешите представиться, — подъезжает к ней Кир, — Кирилл Куек, ударенье на «у».
— Олеся.
Олеся… Вот так просто я узнаю ее имя.
— Ну? К барьеру, господа? — шутит Дим Саныч.
Киваю. Проверяю исправность оружия, то и дело поглядывая на соперницу. Чтобы обрести дополнительную устойчивость, она сбрасывает туфли на каблуках, растирает ладонью затекшие пальцы и наклоняется, пробно прицеливаясь.
