Тимур ласково провожает меня домой после дружеской ночевки за шампанским. Воздух неприкаянный и веселый — как будто весь город переливается на солнце. Под окнами еще трещат фонари, а я чувствую себя как в легендарной истории Атмикане: не могу ни дышать, ни соснуть, голова кружится от алкоголя, и только сильная дрожь помогает удержаться на ногах....
— Еще бы они у вас были! Гурам за последние пять лет три тачки поменял.
На это мне сказать нечего. Поменял — и поменял. Зарабатывает — имеет право. Это я все никак не найду себе применения, после того как ушла из спорта. Кстати, об этом!
— Черт! Я же совсем забыла. У меня назначена встреча с владельцем зала! Черт-черт-черт…
Вскакиваю. Озираюсь в поисках телефона. Бегу в спальню, Катя, не скрывая любопытства, идет за мной. Ну, конечно! Три пропущенных с того самого номера. Вот же… твою мать! Перезваниваю.
— Доброе утро! Это Олеся Авдалова, у нас была назначена встреча с господином Белым… Да-да, я бы хотела ее перенести, видите ли, случилось ЧП… Ах, это невозможно? Но как же… — блею я, глядя на соседку. — Но я все еще заинтересована в аренде этого помещения. Масса желающих? Да… Я понимаю, но, возможно…
Невозможно. Ровный голос на том конце связи объясняет мне то, что и так понятно. Я облажалась. Не явилась на встречу и даже не позвонила, чтобы ее перенести, зарекомендовав себя далеко не с лучшей стороны перед очень непростыми людьми.
Вызов обрывается. Опускаю взгляд и тупо пялюсь на погасший экран. И такая злость во мне закипает! На себя, на собственную судьбу. Новое поражение одновременно выбивает меня из равновесия, но, в то же время — придает сил. Почему-то я уверена, что все еще можно исправить. Если надо — я буду ждать этого Белого Тимура Булатовича столько, сколько потребуется.
— Извини, Кать, мне нужно уйти, — бормочу я, ныряя в шкаф за одеждой. — Капуста, кажется, была где-то в холодильнике. Возьми!
— Ох! Точно! У меня ж борщ на плите… — всплескивает руками соседка. — Совсем ты меня заболтала, Олеська…
— Угу. Извини, что вываливаю на тебя свои проблемы.
— Да что ты? Все нормально. И это, знаешь, раз твой Гурам такой коз… хм… баран упертый, подумай, кто может сделать тебе ребенка вместо него!
— Ты что? Ты… ты что такое говоришь, а? — удивляюсь я, когда моя отвисшая челюсть возвращается на положенное ей место.
— А что такого? Будь умнее. Он ведь ничего не узнает. А у тебя появится шанс. Только, это, мужчинку черненького ищи. Твой-то самец — ясно, какой породы. Чтобы вопросов не было. Сама понимаешь.
