Автор
Максим пытается вспомнить, что произошло после дня рождения жены, но ничего не выходит из-за сумятицы в голове и алкогольного бреда. Только черты лица Ани и тонкие стрелки ее волос под одеялом напоминают ему об этом вечеринке.
Я еще тогда поняла: он богат и не женат, раз все время путешествует в одиночку. А когда ему кто-то позвонил, он неожиданно сменил итальянский на чистейший русский, и из разговора мне стало ясно: он из России.
Не скрою, это меня расстроило.
Еще один русский жених? О, нет, спасибо! Мне одного хватило за уши и за глаза. Но когда он произнес в трубку:
— Мне нужен этот контракт! Сегодня! Речь идет о двух миллионах долларов, так что к вечеру бумаги должны лежать на моем столе.
И я загорелась.
Он не просто богат — он очень-очень богат!
Пустила в ход все свое обаяние и по-русски рассказала ему подробности о выбранном туре.
— Ого, так вы знаете наш язык? — удивился он.
— А я наполовину ваша, — мило улыбнулась я. — Мой отец живет в Москве.
Оказалось, что он переехал из России в Италию пять лет назад и развивает в нашей стране свой строительный бизнес.
У нас завязалось общение, потом мы переписывались, пока он был на отдыхе. Руслан присылал мне фотоотчет из Бразилии, а когда вернулся в Болонью, предложил встретиться.
И вот мы уже два месяца почти неразлучны.
Я уже предвкушаю, как он вручит мне кольцо, предложит выйти замуж и привезет меня вместе с моими вещами в свой огромный особняк.
И наконец-то моя жизнь заиграет яркими красками!
«Эх!» — улыбаюсь я.
Я замечаю, что его слишком долго нет, делаю из ладони козырек, смотрю в сторону летнего кафе и не обнаруживаю его там.
Обвожу взглядом столики в том кафе, осматриваю побережье.
«Куда он ушел?»
Еще минут десять жду его на шезлонге и отправляюсь на поиски.
— Простите, вы не видели, куда ушел мужчина, такой высокий, с татуировкой на груди и в цветных шортах? — спрашиваю на английском бармена.
Молодой парень улыбается, ослепляя меня белоснежными зубами, сует руку под барную стойку.
— Одну секунду! — говорит он и неожиданно ставит на стол чашку чая с… трубочкой корицы…
Я во все глаза смотрю на чашку, а все вокруг медленно растворяется в густом тумане. Сглатываю ком в горле, поднимаю взгляд на парня и не могу связать двух слов.
— Это вам. Он просил передать, — еще шире улыбается бармен и кладет на стол записку. — И это тоже.
Распечатываю листок, сложенный в несколько раз и с колотящимся сердцем читаю послание.
«Из России с любовью!» — написано там красным маркером и до боли знакомым почерком.
Из моей руки выпадает листок, я судорожно оглядываю все пространство вокруг.
— Где он? Куда он ушел? — вцепляюсь в руку бармена.
Парень испуганно пожимает плечами.
— Понятия не имею.
