Автор
В зале молча прислушивались к голосам по всему поместью — лишь телефонные щелчки словно раздражали. Виконт стоял у окна, глядя на мрачную луну, дрожащие от внезапного напряжения в воздухе как будто неслись ореолы опасности. Как всегда — смерть вдалеке, а вдах убийства рядом....
— И потом, вы с луком сколько лет не расстаетесь? Наверное, с детства?
— Да, милорд, — не без гордости подтвердил лейтенант.
— Ну вот и представьте, сколько нужно времени чтобы стать обычным хорошим лучником, не вашего уровня.
— Много. У нас в дружине нет лучников с выслугой меньше двух лет.
— То есть, я должен совершенствоваться в вашем искусстве около двух лет, — уточнил я. — Чтобы сравниться с вашим рядовым лучником из дружины?
— Ну, вообще-то да… — протянул лейтенант.
Ага, больше мне делать нечего. И так дел будет невпроворот, не до этого.
— Ладно, лучше скажите, где вы его купили?
— Нигде не покупал, — сказал лейтенант. — Выдали. Можете сами пойти на склад и получить. Вы же наследник, милорд!
Один из них, но не будем уточнять.
— А кто их делает? — у меня в голове уже оформилась одна интересная мысль.
— Мастер Тирий, клановый оружейник, — почти с благоговением произнес лейтенант.
А, Тирий? Ну, помню такого. Имел честь общаться, когда отец мне подбирал меч для статуса. С тех пор он пыль на стене и собирал — в смысле меч, не мастер.
— Спасибо, лейтенант, за науку, — поблагодарил я его.
— Не за что, милорд!
— Еще как есть за что, — сказал я.
В самом деле, есть за что. Мне нужно было хорошее метательное оружие. Ну а если в этом мире запрет на пороховое, то для начала надо завести себе арбалет. И не простой.
Погруженный в свои мысли я прошел через местный полигон.
Рыцарем быть — полный отстой!
Служи в пехоте, парень простой!
Чем куртуазничать в беленьких латах,
Е*шь алебардой, будь, бразер, солдатом!
Чем примерно дружинники и занимались. Холодняк, конечно, моя тема, но не тот, которым дома махались всякие реконы и толкинутые и здесь — обычные солдаты. Придется адаптировать приемы фехтования моего века под местный бой на мечах, тут он в ходу.
Я почесал репу. А что, собственно, думать? От этого голова болит. Надо делать!
Место для напряженных раздумий у меня было, и это был не сортир над крепостной стеной, именовавшийся непривычно «гардероб» — в моем представлении там люди изволят одеваться, а не раздеваться."
"Нет, с отхожим местом это ничего общего не имело. Просто, когда замок только строился и состоял только из одного кольца крепостной стены, естественно на этом кольце по периметру стояли башни.
