Автор
Вкус к жизни начинается здесь. Приходится выглядеть достойно и сдержанно — больше похоже на жалкие попытки. Это работа мечты, прыжок из обычного рабочего дня на вершину международной карьеры с заоблачными перспективами: столько же шансов быть приглашённым из сотен конкурентов, сколько есть вероятностей встретиться лично с Поль Ларинье — мировой экспертом в своем деле....
– Сейчас особенно! Хотя твои идеи порой меня пугают, – всё же признался он, а я повисла на мужском локте, пытаясь внушить свою правду.
– Мартин, ты говоришь совершенные глупости! Было же весело!
– Ну отлично! – фыркнул он. – Если моя спина сейчас здесь заклинит – умру с улыбкой на губах!
«И всё-таки он злится» – догадалась я и, ослабляя хватку на локте, торопливо зашагала следом.
– Кстати, нам ещё долго идти?
– Не знаю… Давно я здесь не гулял. Кажется, мы заблудились, – выдал Мартин предположение, которое заставило меня подбочениться.
– Я так и знала, что ты зануда!
– Мне простительно! – оглянулся он и задорно мне подмигнул. – Я старый и больной. Занудство – один из спутников этого состояния.
– Неправда! Ты самый лучший! – мечтательно потянула я и послала мужу воздушный поцелуй.
Он хотел что-то ответить, но вдалеке мелькнули огни фонарей и я радостно завопила:
– Мы добрались, добрались! – запрыгала я на месте, заставляя Мартина забавляться. – Надеюсь, твоя мама окажется так добра и не выведет нас за ухо на порог, – хихикнула я, обгоняя мужа на крутом вираже и старательно пробивая дорогу вперёд.
"Нужного дома мы достигли ещё минут через двадцать. Калитка ворот оказалась гостеприимно распахнута, а на высоком крыльце горел манящий свет и задорно подмигивал рождественский венок. Мартин занёс руку, чтобы нажать на кнопку звонка, но я успела сделать это первой и, вредничая, показала язык. Открывать нам не спешили, и я вдруг подумала, будто уже и не ждут.
– Роза, ну кто там? – раздался нетерпеливый женский голос.
Приятная женщина в костюме горничной точь-в-точь, как носили наши помощницы по хозяйству, вежливо улыбнулась, хотя внешний вид гостей её и покоробил.
– Это Мартин? – раздался всё тот же голос совсем близко и хозяйка дома, наконец, царственно выплыла, замерла в проходе.
– Снеговиков пускаете?! – с задором и звоном в голосе уточнила я, желая вывести милейшую женщину из ступора и шока.
Мартин подтолкнул меня вперёд и прошёл сам, закрыл за собой дверь. От помощи Розы он отказался и снял пальто. Так и не решившись отправить его в шкаф, просто оставил в углу. Той же участи ждала и моя куртка.
Его мать… высокая и стройная женщина возрастом чуть за шестьдесят, разглядывала нас со всё возрастающим интересом.
