Автор
Подъезд зовет впереди меня, ключи ящики искать. Внезапно дверь открывается сама, выходит мужчина — эффектный брюнет разговаривающий по телефону. Но внезапное соприкосновение меня обалдевает, мозг не может верить тому что происходит.
Похоже, «Вкус предательства (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Глава 17
Выхожу из подъезда оглядываясь по сторонам. Узкое платье футляр с закрытым верхом и длинными рукавами клеш кажется слишком вычурным. Я очень долго не носила подобных вещей.
Не успеваю сделать шаг к проезжей части парковки, как передо мной останавливается незнакомый автомобиль. Водитель тут же выходит, галантно открывая мне дверь.
Как только я ставлю ногу в салон до меня доносится его аромат. Наедине в машине, почти как раньше. Разница в том, что тогда не было водителя, я была влюблена и счастлива, а этот мужчина был самым близким и родным человеком.
— Пунктуальна, как и всегда. — баритоном озвучивает, пронзая взглядом.
— Кое-что все же неизменно. — усмехаюсь.
Он молчит, отворачиваясь. Повторяю движение, а в машине напряжение, граничащее с неловкостью. Да и вообще ощущения странные. То волнение, что раньше Ризанов вызывал во мне сейчас ощущается чем-то вроде нервного тика.
— Знаешь, иногда задаюсь вопросом… — спустя паузу начинает он.
Перевожу взгляд с мелькающих за стеклом фонарей.
— Что бы было, если бы мы никогда не встречались?
Вопрос, поставленный таким образом, заставляет меня фальшиво улыбнуться.
— Я была бы рада, если бы можно было отмотать, Артур. — отвечаю, вновь отворачиваясь.
— Давно не слышал от тебя. — говорит он.
Хмурюсь с вопросительным выражением.
— Свое имя. — объясняет он, замечая мое замешательство.
Я молчу, потому что не хочу признаваться, что позволяю себе это мысленно.
Про себя молю водителя скорее доставить нас к месту назначения, чтобы больше не допускать совместных поездок.
Все это сложно. Сложно, потому что мне хочется узнать напрямую, спросить без масок, без игры в равнодушие. Только страх обнажиться перед ним цепко держит это желание на замке.
Ризанов — это незакрытый гештальт, висящий над моей головой, и не дающий двигаться дальше. На каком-то мистическом уровне не позволяющий до конца выдворить его из себя, начать, в конце концов, улыбаться не только ученикам на тренировках.
"Когда автомобиль останавливается, я вижу небольшой ресторан. Довольно уютный, много зелени, терраса. Забираю клатч с сидения, а водитель тут как тут открывает мою дверь. Он же выходит одновременно со мной, и равняется в тот момент, когда я топчусь на месте, поправляя платье. Между нами буквально пол шага, и это отдается теми ощущениями, которые я бы хотела забыть.
— Наш стол самый дальний. — хрипит он, указывая на вход.
Киваю и делаю шаг вперед.
