Автор
Подъезд зовет впереди меня, ключи ящики искать. Внезапно дверь открывается сама, выходит мужчина — эффектный брюнет разговаривающий по телефону. Но внезапное соприкосновение меня обалдевает, мозг не может верить тому что происходит.
Похоже, «Вкус предательства (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Это резонирует с теми чувствами, которые, как мне казалось, он чувствовал.
Слова любви, страсть…а что на деле, ложь и…любвеобильная натура мужчины? Разве оно было так?!
Оказывается, сейчас еще больнее, чем тогда. Задевает больные чувства, которые уже не понимаю во что трансформировались.
Как любимый человек может настолько не доверять?! Как может поверить…
Понимаю, Кирилл в его жизни был задолго до меня, но разве при сомнениях люди не выясняют это между собой?! Конечно, есть вероятность, что своим побегом я не дала возможности… Но он мог, узнав, потребовать объяснений, просить доказать, кричать, но спрашивать с меня…
Тогда получается, что я застала их раньше или позже? Он молчал, якобы зная это или все случилось как раз в ту же ночь?
Вопросы атакуют голову, а сердце сжимается от этих по-новому старых ощущений.
Надлом в душе настолько велик, что никогда я не найду средства собрать ее воедино.
Наконец, вижу подъезжающую машину и со всей силы гашу порыв отказаться от проекта.
Именно я не виновата, и если он хочет винить всех вокруг, кроме себя…кто я такая, чтобы его останавливать. Зачем доказывать человеку, если он уже принял за веру то, что является выдумками больного отморозка.
Сажусь в такси, и в неспокойную голову приходит идея.
— Абрамов. — с ходу начинаю, как только слышится глухое ало: — Завтра у Большого в час дня.
Тон, не обозначающий ничего, кроме серьезности ситуации, и победная ухмылка, когда слышу ответ:
— Никандрова, ты что ли?!
— Именно. Завтра в час.
Отключаю звонок, раздумывая, как бы вывести этого подонка на чистую воду. Может быть тогда я все пойму, заодно и разберу, что он имел в виду своей пьяной чепухой. Не знаю почему, но отчего-то уверена, что он придет. И я выясню не для того, чтобы обелить себя, а для того, чтобы забыть, закрыть и стереть их всех к чертовой матери.
Спустя полчаса езды и старательных попыток перестать чувствовать ноющую резь в груди я уже дохожу до квартиры, где меня снова ждет сюрприз.
Когда же этот вечер уже закончится?!
— Что ты тут делаешь? — чеканю, звеня ключами.
— Я знаю, что ты встречалась с моим мужем.
Действительно, будто это так ожидаемо.
— Допустим.
Сильнее всего раздражает, что это именно она. Будь кто угодно на ее месте, было бы чуть больше плевать.
