Автор
Волчара – это дьявольски интересная история о молодой девушке, чей разум и сердце внезапно охвачены безудержным чувством вины. Ужасающая ересь его намерений, сдавленные ладони на груди — все это заставляет героиню оказаться на грани собственной жизни. Миссия бывшего возлюбленного кажется неуместной и жестокой, в то время как девушка пытается вырваться из его объятий. На пустом берегу никто не может ей помочь....
Мое первое умозаключение было верным — она типичная принцесска.
Да. Я вчера накормил ее ужином. И она обожглась чаем.
И нет. На колени я ее не сажал. А, если бы я попробовал подуть на ее обожженную губу, уверен — она бы меня покусала. У заек, оказывается, острые зубки.
Смотрю на себя в зеркало ванной. Нижняя губа припухла. Она мне ее вчера искусала. И от воспоминаний об этом у меня снова бешеный стояк.
Мля! Я же только что кончил!
* * *— Вар, ты чего тут делаешь?
— Кофе пью.
— В твоем клубе нет кофе?
— Мне твой нравится.
— Нет, конечно. Рад, что ты зашел. Странно просто…
— Бариста у тебя профи. Отличный эспрессо варит.
— Переманить хочешь? — с подозрением спрашивает Семен, хозяин кофейни на соседней улице.
— Я так с друзьями не поступаю.
Ни хера мы не друзья. Но пусть. Сейчас звучит в тему.
— Ну ладно…
И он отходит от меня. Занимается своими делами. Но я то дело ловлю на себе его подозрительный взгляд.
Понимаю его подозрения. Я бы на его месте тоже напрягся.
Но у меня есть причины здесь сидеть.
Надкусанная, но недоеденная.
Сладкая пугливая зайка.
Я сижу в засаде, смотрю, как она порхает туда-сюда: таскается с какими-то бумагами, провожает клиенток, поливает цветочки…
Сижу, пускаю слюни.
Какой у меня план? Никакого.
Она не моего поля ягода. Вообще.
Не в моем вкусе — слишком тощая. Не в моем темпераменте — слишком зажатая и пугливая.
Да к тому же принцесска. Категорически не мой типаж.
Так что я тут просто кофе пью. Сейчас допью и пойду. И больше не вернусь.
Посмотрел, успокоился, убедился.
На этом все.
Я уже почти ушел.
Расплатился, поднялся… И тут появился он.
Какой-то хрен на самокате. Останавливается у входа в салон красоты, паркуется. Что, на маникюр прикатил?
А это еще что за нафиг? Моя Зайка выскакивает из-за стойки, идет к выходу и — бросается ему навстречу.
Та-ак.
Он снимает шлем и обнимает ее…
Шлем, мля! На самокате! По городу, на скорости максимум сорок километров в час! Экстремал, чо.
Сейчас я этому экстремалу самокат кое-куда затолкаю… Вместе со шлемом.
11
Яна— Подъезжаю, — слышу в трубке голос Пети. — Паркуюсь у твоего салона. Выходи.
Ура! Он приехал. Мне есть, с кем идти на свадьбу Жени. До которой осталось всего пять дней.
Петя — мой друг.
