Автор
Волчара – это дьявольски интересная история о молодой девушке, чей разум и сердце внезапно охвачены безудержным чувством вины. Ужасающая ересь его намерений, сдавленные ладони на груди — все это заставляет героиню оказаться на грани собственной жизни. Миссия бывшего возлюбленного кажется неуместной и жестокой, в то время как девушка пытается вырваться из его объятий. На пустом берегу никто не может ей помочь....
Моя девочка!
Заявилась в клуб, пристала к парням из охраны: где тут у вас Волчара. Они поржали:
— Ты только в лицо его так не называй.
Это все мне Марат рассказал. Сразу примчался с докладом.
— Где девчонка? — спрашиваю я.
— У бара. К тебе привести?
— Я сам.
Иду к ней.
Издалека вижу тонкую фигурку в красном платье.
Сидит на барном табурете с прямой напряженной спиной, вцепившись в стакан сока, и испуганно озирается по сторонам.
Если ты такая пугливая — чего пришла? А если пришла — чего теперь трясешься?
— Привет, Зайка.
Я кладу руку на ее талию. Она напрягается еще больше. Выгибается, как кошечка, чтобы отодвинуться от моей лапы.
Вау. Какой изгиб! Я бы, наверное, мог обхватить ее одной ладонью. Но не буду. Спугну.
— Пообедаем? — спрашиваю я.
Она кивает.
Вот и умница!
Я снова веду ее на верхнюю террасу, распорядившись, чтобы нам накрыли стол.
Зайка мнется, ковыряется вилкой в салате. И не притрагивается к нашей фирменной вырезке с грибным паштетом.
— Может, тебе ростбиф заказать? — спрашиваю я.
Она отрицательно машет головой.
— Или стейк?
— Спасибо, мне все нравится.
— Ну тогда ешь! А то не выпущу из-за стола.
Я улыбаюсь. Чтобы она поняла, что это просто шутка. Она тоже улыбается в ответ.
И вдруг, набрав в грудь воздуха, выпаливает:
— Пойдешь со мной на свадьбу?
— А не рано ты о свадьбе? Мы еще толком не познакомились.
— Да я… Это свадьба Жени. Моего бывшего.
Я знаю, Зайка.
Но хочу, чтобы ты попросила как следует.
— Некогда мне. Работы много.
Она заметно сникает.
Ну что ты сразу сдаешься? Я же готов торговаться… Но она ничего не предлагает.
— А я тебе зачем? — приходится самому продолжать диалог.
— Мне нужен мужчина. Чтобы… Чтобы…
— Чтобы затолкать его бывшему в глотку?
— Ну… примерно так.
— Ладно. Я пойду с тобой.
— Спасибо! — радостно восклицает она.
— Мы поедем на моем огромном мотоцикле. Я надену свою парадную косуху. Или лучше смокинг?
— У тебя есть смокинг?
— Естественно. Я же Джеймс Бонд.
В ее глазах мелькает интерес.
Она окидывает меня оценивающим взглядом.
— Лучше футболка. Чтобы татуировки было видно.
— Нравятся татухи?
— Ничего так.
— Хочешь потрогать? Не бойся!
Она тянется ко мне и проводит пальчиком по моему плечу.
И от ее нежного деликатного прикосновения по моей коже разбегаются мурашки… Я что, мля, целка, так реагировать?
Я обрисовываю перед Зайкой картину.
— Мы ворвемся на мотоцикле. Это будет фееричное появление, все будут смотреть только на нас. Я — крутой чувак.
