Автор
Волчара – это дьявольски интересная история о молодой девушке, чей разум и сердце внезапно охвачены безудержным чувством вины. Ужасающая ересь его намерений, сдавленные ладони на груди — все это заставляет героиню оказаться на грани собственной жизни. Миссия бывшего возлюбленного кажется неуместной и жестокой, в то время как девушка пытается вырваться из его объятий. На пустом берегу никто не может ей помочь....
Берет мою ногу в свои огромные лапы. И медленно снимает с нее туфлю…
Его ладонь оказывается на моей лодыжке, скользит вниз, обхыватывает щиколотку, сжимает ее. Задерживается… От его пальцев вверх по моей коже как будто бегут мелкие шарики ртути. Горячие, щекотные, приятные… Он гладит мою ступню, а я… зависаю. Не могу пошевелиться. Не могу сделать вдох.
Эти шарики ртути забираются мне под юбку. Волчара не трогает меня там! Тогда почему все пульсирует, увлажняется и пылает?
Это так… Боже… Это абсолютно неправильно!
Понимает ли Волчара, что со мной происходит? Очень надеюсь, что нет! Мне так стыдно…
Я, наконец, выныриваю из режима ожидания.
Мамочки! Все же он такой страшный, этот Волчара. Как я могла связаться с таким типом? И почему он на меня так странно действует?
Ситуацию спасает продавец. Он приносит ботинки, и Волчара начинает натягивать их на меня.
— Я сама!
— Сиди! — рычит он.
И снова сжимает мою щиколотку…
Разгоряченная и смущенная, я поднимаюсь на ноги. Он подводит меня к зеркалу.
— Смотри.
Вау! Я выгляжу очень круто. Почти как Волчара. Струящееся красное платье, грубые черные ботинки на высокой подошве, отвязная косуха и — черный шлем с ушками.
Такая дерзкая байкерша… Это как будто вообще не я!
— Нравится?
— Очень!
И он идет к кассе. Блин… Это все стоит нереальных денег! Как я буду с ним расплачиваться?
Я смотрю вслед Волчаре.
* * *Волчара тормозит неподалеку от загородного ресторана. Спрыгивает с мотоцикла, снимает шлем, но не отходит. Стоит вплотную ко мне. Я тоже снимаю свою прелесть с ушками.
Его рука по-хозяйски залезет под куртку и обнимает меня за талию. Я пытаюсь отстраниться.
— Привыкай, — говорит он. — Мы изображаем влюбленную парочку.
— Ладно… — выдыхаю я.
Он разговаривает с кем-то по телефону, а его рука живет своей жизнью.
— Пятнадцать минут? Понял.
Волчара смотрит на меня."
"— Они скоро будут танцевать танец молодых или как это называется. На террасе перед рестораном. Вот тогда мы и ворвемся… Готова?
Я киваю.
Мне так страшно! Руки трясутся, коленки дрожат. Вдруг все пойдет не так? Вдруг я опозорюсь вместо того, чтобы… Чтобы….
