Автор
Волчара – это дьявольски интересная история о молодой девушке, чей разум и сердце внезапно охвачены безудержным чувством вины. Ужасающая ересь его намерений, сдавленные ладони на груди — все это заставляет героиню оказаться на грани собственной жизни. Миссия бывшего возлюбленного кажется неуместной и жестокой, в то время как девушка пытается вырваться из его объятий. На пустом берегу никто не может ей помочь....
Даже когда Женя на меня смотрел в танце, я становилась какой-то деревянной…
К черту Женю! Пусть идет лесом.
Сравнивать Варлама с ним… Это как сравнивать орла и таракана.
Я смотрю на Варлама. Он смотрит на меня.
Ко мне то и дело подкатывают какие-то парни. Они по сравнению с ним тоже тараканы. Даже просто танцевать рядом не хочется.
А Варлам почему-то не танцует. Только сверлит меня взглядом. А у меня ощущение, что не взглядом… Внизу все полыхает. Я завожусь все сильнее. И мои движения становятся все более сексуальными.
Я сейчас танцую для него. Для Волчары. Это соблазняющий танец.
Я никогда в жизни так себя не вела… Это что-то глубинное. Что-то животное…
Это страсть.
Я хочу его. И даже эта пышная брюнетка, с которой у него явно что-то было, меня сейчас не смущает.
Было и было. У меня тоже был Женя. Но сейчас меня интересует только Варлам.
И, мне кажется, он понимает это. Чувствует мое состояние.
Воллчара вступает на танцпол. Вид у него какой-то странный. Напряженный. Он бросает быстрый взгляд по сторонам — и вливается в музыку.
Двигает бедрами, переступает с ноги на ногу, ритмично дергает руками. Да… танцор из него так себе. Все эти парни, которые возле меня крутились, танцуют лучше.
Но Варламу не надо хорошо танцевать! Ему бы это не пошло.
Ему идет этот мощный, неторопливый и уверенный в себе стиль.
— Заказать тебе коктейль? — спрашивает он.
— Молочный, — отвечаю я.
И он ведет меня к барной стойке, где мы чокаемся одинаковыми молочными коктейлями. Забавно видеть, как этот здоровый мужик пьет детский коктейль с зонтиком…
— Ты самая красивая девчонка в этом клубе, — выдает Варлам.
— Спасибо.
— И танцуешь лучше всех.
— А ты… тоже неплохо танцуешь.
Он смеется.
— Я вообще не танцую. Только с тобой.
— А почему не танцуешь?
— Не умею.
— Пойдем, я тебя научу.
Мы снова на танцполе. Мне кажется, все смотрят только на нас. Ну и пусть!
Время от времени я переглядываюсь с девчонками, иногда ловлю взгляды других парней. Ну а вообще… я смотрю только на Варлама.
Музыка становится все более горячей. Танцы — все более откровенными. Так всегда бывает ближе к концу вечеринки. Народ отрывается изо всех сил. А потом начинает потихоньку расползаться.
Я ищу глазами девчонок. Их нигде нет. Достаю телефон, вижу сообщение: «Мы затусили с классными парнями. Если что — пиши. Мы в рестике неподалеку».
— Пойдем, — говорит Варлам.
И берет меня за руку.
— Куда? — спрашиваю я.
Можно не спрашивать. Я и так знаю.
