Автор
Женщины роются в багровых кружках, смеясь над своими изъянами. Музыка заставляет сердце танцевать, но душа приходит в отчаянье от праздника, отмечаемого в честь самой скромной и обыденной жизни. В этом веселье только капля слез на щеках Марго.
Вот права она во всем. Но почему мне так ужасно хочется треснуть ее по башке заварочным чайником?"
"– Такие, как Горячев не болеют половыми инфекциями, – дурацкий аргумент, конечно. Ну, а что еще сказать? Дурь конечно. Там вон у него девка молодая с титьками и в чулках. И фигура у нее… У меня такой не было даже в молодости. Да и откуда бы, если я родила сразу, как только замуж вышла. И пузо у меня хоть и плоское, но как у зебры все, в растяжках. Никакие крема и спортзалы не помогли. Эти стрии, как медаль материнству, остались со мной навсегда.
– Дура совсем? Столько лет пытаться забеременеть и вот так бездарно от мечты отказаться. Да я тебя… – заорала на меня Валюха, так, что я чуть не свалилась с проклятой неудобной табуретки.
– Ты ничего не будешь делать. Валя, – вот теперь я точно сказала твердо и уверенно. Перед глазами тут же встала картинка, как мои подруги, стреножив несчастного монстроподобного олигарха, привязывают его к палке, чтобы нести, как дикари в котел.
– Ты ревнуешь. Ритка, как ты дожила то до сорока лет?
– Дурой, – уныло вздохнула я, признавая ее правоту. Да я ревную. И это самое страшное.
