Автор
Возле Тьмы. Чужой — это не просто книга: она оживающая история, где каждая страница дышит приключенческим напряжением. Погрузитесь в мир, где реальность и сказка тонко переплетаются, когда выясняется, что вы не находитесь там, где полагалось бы быть.
В паре мест были видны остатки заторов, которые кто-то растолкал, но это и было единственным признаком людской активности. Из-за близости «мутных пятен» люди здесь уже не жили и бывали разве что проездом. Или на мародерке.
Проехав недолго, мы опять свернули налево, на совсем узкую асфальтированную дорогу, а потом еще направо, из чего я сделал вывод, что Брэд объезжает город «ступеньками», стараясь держать общий курс примерно на северо-запад, а самих дорог «ферма-рынок» здесь было достаточно, можно проехать.
Потом я увидел аэродром, небольшой, что-то вроде того, на котором сам работал в Гарден-Сити.
— Джо, а аэродром здесь не растащили еще, смотрю?
— А кто его будет растаскивать? — хмыкнул он. — У нас есть человек пять пилотов, так они все, чего хотели, нашли на аэродроме в Баффало. А что?
— Да ничего, просто поинтересовался. Анклавы целенаправленно собирают с аэродромов все полезное и отправляют на юг.
— Здесь Анклавы не хозяйничают.
— Понял."
"И вон машин сколько на стоянке, и среди них пикапы… а толку? Все равно ключей от них нет. За машиной надо на дилерские стоянки ехать.
За аэродромом дорога завиляла, повторяя его контур и неприятно придвинувшись к городу. Почему неприятно? Да чувство уже знакомое появилось вроде звона в голове и мороза по позвоночнику — чувство Тьмы, знакомое по Отстойнику. Тут действительно ее местный эпицентр, шкурой чувствую. Рука непроизвольно опустилась на цевье дробовика, стоящего между коленями, и вообще нервишки включились.
Машины въехали в квартал, застроенный сборными «предварительно произведенными» домами, возле которых стояли засыпанные пылью и сухой листвой заброшенные автомобили, в большинстве своем неновые пикапы. Несмотря на ярко светящее солнце, мне показалось, что краски вокруг как-то потускнели, вроде даже стремясь уйти в черно-белое изображение, в сепию какую-то.
— Мерзко здесь, да? — спросил меня Джо, выворачивая руль направо, — идущий перед нами грузовик свернул в проезд между домами, явно стараясь как можно быстрее выбраться за пределы города.
Мне показалось, что с улицы потянуло запахом мертвечины. Может такое быть? А почему бы и нет?
— Здесь ведь трупов не убирал никто?
— Почувствовал? — криво и совсем невесело усмехнулся Джо.
