Понедельник, 8 ноября 1993 — Времена меняются, а жизнь продолжает полет. Утро началось со старта Бориса на постели: "Над морем теплится рассвет. Три месяца до весны...". Наташа уже готовится к дню, глядя в будущее через стекла очков и ритмичные шаги по лестнице. Вперед в прошлое — не просто фраза, это стремление каждого сердца к своему пути....
Похоже, «Вперед в прошлое 9» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— С днем рождения, сын, — отчеканил отец, протянув ему пакет.
Боря сразу же сунулся туда, сделал вид, что рад, и предложил:
— Хочешь с нами есть праздничный торт?
Отец сглотнул слюну и спросил:
— «С нами» — это с кем?
Боря потупился и выдал:
— Я и Павел.
Подумав немного, отец сказал:
— Почему бы и нет? А где… Наташа? — Перед тем, как пойти на кухню, он заглянул в зал, где на моей кровати были навалены вещи Алексеича, тоска в его глазах сменилась гневом.
— В школе, — соврал я, не хватало, чтобы он узнал о ее престарелом кавалере.
За столом отец уселся на место, где обычно сидел, когда жил с нами, потарабанил пальцами по столешнице, убрал руку. Боря сел напротив, подперев голову кулаками.
— Чай? Кофе? — спросил я, ставя чайник на плиту. — У нас натуральный, растворимый. Бутеры будешь, или сразу торт?
Я непредусмотрительно раскрыл холодильник, где виднелась целая курица, молоко, колбаса, сыр, масло.
— Как вам живется? Купил он вас, да?
— Па, кофе или чай? — еще раз спросил я.
— Кофе целое состояние стоит, — будто не слышал меня отец. — Купил, да?
— Он сам по себе, мы сами по себе, — попытался остудить его пыл я. — Кофе — мой, я его продаю. Продукты тоже мои и то, что бабушка передала. Не надо портить Боре праздник, пожалуйста.
Брат дрожащими руками выставил на стол торт и принялся нервно притопывать.
— Он… спит в моей постели! — Отец припечатал кулак к столу — аж торт подпрыгнул.
Хотелось сказать, что не надо было вторую семью заводить и третировать нас, но я промолчал, чтобы не злить его еще больше, и так воздух, казалось, звенел от напряжения.
— Это его «Волга» у подъезда, да? — не унимался отец.
Как медведь, бросающийся на бочку с гвоздями, он ранил себя и все больше и больше злился.
Бледный Боря, еле держа нож, отрезал три куска от покупного маргаринового торта с пышными кремовыми розами, разложил куски по тарелкам.
— С днем рождения, Борис! — провозгласил я и протянул ему конверт с акцией «МММ».
Боря заглянул туда, улыбнулся и задрожал еще больше.
