У Хмурого поначалу все кажется сложным и легальным бизнесом, но это лишь покрытие для масштабных грабежей и коррупции. Внезапно его жизнь переворачивается, когда появляется приказ на ликвидацию. Человек в сером костюме объявляет об этом как о банальном задании, но Хмурый знает, что подступиться к Гаврову — настоящее испытание....
Лицо ее исполосовано ножом до полной неузнаваемости. На руках, ногах, спине и животе следы от ожогов утюгом.
Девушку изнасиловали, а затем зверски убили. Кто это сделал? Милиция так и не дала ответа на этот вопрос. Хотя вроде бы ее всю подняли на ноги.
И только Антон мог дать ответ, кто убил Анютку. Его Анютку!
Над ней надругались люди Фурункула. А может, и сам десантник приложил к этому руку.
Но Хмурый не пошел в милицию, не дал свидетельские показания. С этими ублюдками у него будет свой разговор.
Хоронить Анюту вышел весь город.
Антон стоял над ее могилой мрачнее тучи. Его давила боль утраты. Все-таки он любил ее. Но она уже об этом никогда не узнает. Была и нет!..
Кто-то тронул его за плечо. Он обернулся и увидел статного, хорошо одетого мужчину лет сорока с небольшим. В глазах у него застыли слезы."
"– Мне сказали, что вы встречались с моей Анюточкой...
Это был ее отец.
– Да, это так, – кивнул он.
– Вы любили ее?
– Какое это теперь имеет значение?
– Да, конечно. Это уже значения не имеет... Подонки, сволочи!
«Быть может, когда-нибудь кто-то скажет так и обо мне...»
– Убийцы будут наказаны.
Сейчас Антон выглядел гораздо старше своих двадцати семи лет.
– Кто их накажет? – покачал головой Анюткин отец. – Витюнина так просто не возьмешь. Он держит в кулаке весь город. И милиция перед ним на цыпочках ходит.
Витюнин – это Фурункул. Значит, уже весь город знает, чьи люди убили Анюту.
– Я обойдусь без милиции, – краешком рта усмехнулся Антон. – Я их сам накажу.
– Вы? Сами? – Отец Анюты посмотрел на него как на чокнутого.
– Сам... Вы, я слышал, открыли свой магазин?
– Открыл и уже торгую... А в чем, собственно, дело?
– И платите Витюнину дань...
– Плачу.
– Так вот, как отец Анюты, вы мне платить не будете ничего.
От удивления глаза Антонова собеседника чуть не выскочили из орбит.
* * *Игнат Валерьевич Витюнин, крепкий мужчина лет тридцати пяти, сидел в своем офисе – он возглавлял крохотное частное предприятие для отвода глаз – и пил утренний кофе.
Дела у него шли хорошо. Рэкет приносил солидный доход. Капал процент и от торговли наркотиками. Наладил поставку водки, фальшивой, конечно. И девочки на панели стараются.
Одна только беда. Четверо его ребят набедокурили. Трахнули какую-то сучку и, надо же, побаловались над ней с ножичком и утюжком.
