Автор
В двадцать четыре года я была уверена, что жизнь имеет смысл. Но после очередной тоскливой вечеринки и нескольких рюмок алкоголя, тридцати четырех лет кажутся не значимыми и невеселыми. Компания вокруг меня напоминает нечто из старых сонnetов, а мне хочется уйти в мир собственной одиночественной мечты....
Похоже, «Все не случайно (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Не он, зато тот, кто меня точно любит.
— Ну что, тонкой талии капут? — первое, о чем я подумала, как?! Как он это узнал!
— С чего бы это?! — подозрительно спрашиваю я.
— Как это с чего? У меня капут, полкило оливье и шубы, — блин, новый год же, надо ж так тупануть.
— Нет, Темочка, пока не капут. Стройна как лань. Как у тебя дела?
— Подташнивает и головушка немного болит, а в целом все путем.
— Таблеточку прими, полегчает.
— Уже, любовь моя, уже. Кстати, я скоро приеду, примерно через полтора месяца.
— Это здорово, Тем, правда.
— Неделю, а может и больше.
— Я рада.
— Ты там носом что ли шмыгаешь?
— Нет, чуть-чуть насморк.
— Чуть-чуть это нестрашно. Ладно, я позже позвоню еще.
— Я буду ждать, — кладу трубку, а у самой улыбка на лице. Вот так, всего несколько слов от одного человека и жизнь определенно налаживается. Все у нас будет хорошо, обязательно будет. Ложусь в кровать, накрываюсь одеялом с головой и тут же засыпаю.
***
Я бы, наверное, так и провела все новогодние праздники — в кровати, страдая, если бы не пятого января прямо с утра не позвонила мама и настоятельно не позвала меня в гости.
— Доча, ну наконец-то, мне так скучно одной.
— Почему одной? — мама с порога тянет обниматься.
— Папа уже с первого января по делам мотается, Леся на морях, а мы с Касей вдвоем. Ты еще не передумала переехать к нам обратно?
— Не поверишь. Думаю.
— Отлично. Значит мой руки, а потом поможешь мне приготовить что-нибудь вкусненькое, как раз к папиному приходу все успеем.
— Хорошо.
На самом деле ничего хорошего, не знаю, как так получилось, но как только я вышла из дома, мне стало не по себе. То ли страх от того, что придется все рассказать, то ли что-то еще, но сейчас, смотря на себя в зеркало, я понимаю, что мне нехорошо. Вроде бы ничего не болит, но низ живота сам не свой. Жутко тянет, но ведь не болит же, значит не все так страшно, наверное. Смываю пену с рук и иду к маме на кухню.
Чего я жду, не знаю. Вроде бы такой шанс рассказать все маме, пока папа не вернулся домой. Она точно поймет и не осудит. От чего так страшно-то, Господи, мне же не пятнадцать лет.
— Мам, я…
— О, папа звонит! Давай докручивай рулетики и разложи красиво на тарелку, петрушкой не забудь украсить, — на ходу тараторит мама. Ладно, расскажу позже.
Делаю все, как сказала мама и сажусь за стол, все-таки со мной что-то не так и меня это пугает.
