Автор
В этой книге ты окажешься в мире глазами ребенка — там каждый шаг на горке является подвигом и каждое вздохнутое слово родителей заставляет сердце замирать от нежности. "Розовощекий карапуз" снова забирает нас к вершинам детства, где каждый момент — это шоколадный праздничный день....
– Эй, Бычок, куда ты? И кто это с тобой?
«Бычок» бросил на ходу небрежно:
– Ща приду! Ты там пока, это… колбаски и хлеба порежь, поужинаем.
– Дак с чем ужинать-то, у нас же нету?..
– Это у вас нету, а мы надыбали!
– У!.. Ё!.. – второй радостно загремел железными тарелками и кинулся накрывать на стол.
Мы, наконец, дошли до анатомического зала, где стояли три металлических стола. У стен имелись другие столы, обыкновенные, и на всех лежали под простынями тела…
– Сколько вашему лет? – спросил Бычок.
– Лет тридцать, – пролепетала я.
– А ты точно не знаешь, что ли? Жених свой возраст скрывает? Ну, люди! Так, неизвестных у нас трое. Это бомж, не подойдет. Этот старый, тоже не ваш.
Я едва косилась на синие лица.
– … Этот… Ну-ка, подь сюда!
Я подошла к столу. Бычок откинул простыню, я несмело взглянула в лицо какого-то мужчины. Ему было лет тридцать пять, может, чуть больше.
– Ну что? – Бычок нетерпеливо дернул плечом. – Не годится?
– Что значит «не годится»?! Я не курицу на рынке выбираю! Не мой это, мой моложе, а этот старше намного, да и цвет лица у него, как у Шрэка… Что это с ним, кстати?
– Паленой водки выпил, сердешный! Оно ведь так бывает, когда припрет: выпьешь все, что под руку попадет!.
– Нет здесь моего…
– Так и радуйся! Значит, еще жив! Может, он в больнице где-то лежит. Лежит себе, полеживает… Целехонек-здоровехонек…
– Это в больнице-то – здоровехонек?!
Я смерила взглядом неопрятного санитара. Тот кашлянул, поняв, что сморозил что-то не то.
– Слушайте, может, у вас еще чьи-нибудь трупы есть? Вы мне все показали?
– Есть еще один труп неопознанный, но он женский. Ваш жених не был, случайно, транссексуалом?
– Чего-о?
– Тогда точно – не он. То есть не она. Все, дамочка, трупы на сегодня закончились. Остальные – опознанные.
– Ну что же мне делать-то?! – заныла я, двигаясь, подталкиваемая Бычком к выходу.
– Приходите завтра. Завтра новых подвезут, может, вам повезет, и вы своего жениха найдете…
– Может, и повезет… – бормотала я, берясь за ручку двери.
Я вышла на улицу, и санитар закрыл за мной дверь на засов – я это слышала.
Ну и что? Ничего я не узнала. А если вернуться сюда завтра? Хм… под каким предлогом? Надо поискать новый вариант… Поиск своего жениха я уже использовала.
