На тот момент мы с Яном работали в паре уже два года. Когда его окликнули по имени, я остановился. Но Ян — нет.
— Пошли, — рыкнул он мне, крепко схватил за плечо и попытался сдвинуть с места.
— Идиот, вон тот человек позвал тебя, — проговорил я, пока стоял и ждал, когда нас догонит мужчина. Тот подошел, широко улыбнулся и протянул мне ладонь.
— Привет, — запыхавшись произнес он, и я пожал ему руку. — Колин Дойл, приятно познакомиться.
Я попытался понять, кто он. Двоюродный брат? Дядя?
— О-о, — ошеломленно выдал я.
Я даже понятия не имел, что у напарника, с которым проработал два года, в Чикаго была семья. Я повернулся к Яну, ожидая объяснений.
Он, скрестив на груди руки и плотно сжав губы, стоял как изваяние.
— Как поживаешь, сынок? — спросил Колин тихо.
Я локтем толкнул Яна в руку.
— Прекрасно, — пробормотал тот.
— Хорошо, что мы встретились, — сказал я мягко, накрывая руку отца Яна своей. — Сэр, не хотите ли с нами пообедать?
— С удовольствием, — ответил Колин скрипучим голосом, и на его лице промелькнула тень надежды. В этот момент он выглядел очень хрупким и уязвимым. — Если Ян, конечно, не будет против.
Я выразительно посмотрел на напарника: посмей только что-то сказать.
— Все в порядке, — пробормотал он.
Мы пошли в один из наших любимых ресторанов с греческой кухней, располагавшийся недалеко от Сентенниал-парка. Заняли кабинку в глубине зала. Я собрался уже сесть напротив напарника и его отца, когда Ян толкнул меня за стол первым и сам уселся рядом. Его колено под столом уперлось в мое, но Ян не отодвинулся — так и остался.
— Ну... Миро, — начал Колин, узнав мое имя по дороге в ресторан. — Чем ты занимаешься?
— Я заместитель федерального маршала США, сэр, как и ваш сын.
— Так ты маршал? — спросил Колин Яна.
И тот неохотно ответил, как и на все последующие вопросы. Хоть каждый ответ и пришлось вытягивать клещами. В конце концов Колин встал, сказав, что ему нужно в туалет, и когда он ушел, я повернулся к напарнику и вытолкал того из кабинки.
Через несколько секунд я тоже стоял на ногах и тыкал пальцем в грудь Яна. Было похоже, будто я пытался проткнуть вилкой кусок гранита.
— Как ты смеешь так обращаться со своим отцом?!
— Миро, это не твое, черт подери, дело, — ответил Ян ледяным тоном. — После того, что он сделал с моей мамой, ты...
— И что же он сделал?
— Нет, — отрезал Ян.
— Я не хочу вдаваться...
— Играл? Изменял ей?
— Издевался над тобой?
— Что ты пытаешься...
— Я хочу знать, что он сделал.