Но сейчас его там нет, и моя потребность лететь к ней опять накатывается на меня эмоциональным цунами… Ради чего мы это все делаем?! Был же… Был же какой-то смысл в этом безумии…
Мне нужно что-то посильнее, чтобы не думать об этом.
Метам… Должен быть.
Высыпаю разноцветное конфетти таблеток на кровать и быстро нахожу пакет метамфетамина. Мне будет хорошо. Я все забуду. И ее забуду… И, может быть, даже то, что ей больно.
Меня покачивает, но мне, почему-то, кажется важным и символичным сделать белые мета-рельсы именно на том куске зеркала, в котором я видел обломок себя, и который пометил своей кровью. Отыскав его на полу, и прихватив еще осколок для выравнивания дорожек, я возвращаюсь обратно. Пара минут - и рельсы в рай готовы… Цена – сотня баксов, и изрезанные пальцы – почти бесплатно. Это, конечно, не мой рай. Но моего больше не существует…
Моя жизнь – суррогат… Как, собственно, и я сам.
А как я хотел?..
Дорожки длиннее, чем надо… И я нихрена не уверен в качестве этого порошка. Но разве это может остановить меня сейчас?
Мои пальцы давно уже скрутили купюру, чтобы осуществить задуманное. Я приостанавливаюсь, снимая осколок с коленей. Я помню эффект. Слишком ясный ум, но зато ощущение счастья… Мне очень нужно сейчас это химическое счастье, которое е*анет по печени и мозгам, но обезболит сердце. Но мне не нужен ясный ум. Он, бл*ть, только об одном может думать сейчас.
Ну, ничего, я знаю, как это поправить…
Кодеин…
И я закидываю три белых колеса, размалывая их зубами. Заодно снимет и эту невозможную пульсирующую боль в груди.
Когда-то же она утихнет?
Телефон настойчиво ползет по простыне, и я с полным ртом горечи отвечаю на звонок:
– Да!
– Алекс, твою мать! Я урою тебя, скотина такая…
Это Алиса.
– … ты, бл*ть, где? Я сегодня почти сломала твою дверь!!
– Привет, Кроха, – рот немеет, но я, почему то, не глотаю, продолжая жевать горькую кашу.
– Лекс, Хлоя здесь… – начинает она, и тут же срывается на раздраженный окрик: – Да, бл8ть, Марк! Отвали!
И я замираю. Что-то не так… Но, что именно? Ничего не понимаю… Но, почему-то, сплевываю на пол свое обезболивающее.
– Вы поговорили? – продолжает она.
– Мы расстались.
– Как…?
– Так.
– Я плачу… – вздыхает Кроха. И я плачу, милая… – Отвали, Марк!
Еб*ть! Включается мой мозг. Марк-Хлоя, Хлоя-Марк… Это плохо.
– Хлоя там?
– Танцует.
– И Марк, да? Я приеду сейчас…
Массирую лоб в попытке привести мозги в порядок. Мне нужно за руль и - быстро. Но мозги все равно в кумаре. И я запрыгиваю в душ. Холодная-горячая-холодная-горячая… Пробегаюсь по лицу бритвой, горсть зерен кофе в рот и еще одну в карман, как антидот к моему раскумаренному сознанию.
Брелок от тачки, телефон, ключ, хлопок дверью, лифт…
Все мелькает. А значит, я еще не в себе.
А мне НУЖНО доехать. Быстро.