Возвращение к старой школе уносит двух друзей в мир взрослых испытаний и противоречивых эмоций. Снег летит через заснеженные залпы, а Никита и его товарищ с головой погружаются в серию неловких приключений на школьном поле.
Женщина выглядела помятой и уставшей от жизни, с тёмными кругами под глазами и глубокой складкой на лбу. В руках она держала здоровенный бокал с вином и открытую бутылку.
— О! — удовлетворённо воскликнула она и кивнула. — Это кто тут у нас?
— Я Сергей, одноклассник Матвея.
— А сколько сейчас? — нетрезво удивилась она. — Он же в школе.
— А его на первом уроке не было, я думал он забил сегодня.
— Чё сделал? — вскинула она брови и громко засмеялась. — Забил?
— Ну да, а что такого? — пожал я плечами и отвернулся.
Видеть её было нестерпимо. Особенно в таком виде. Катя, юное создание, чистая душа, девочка-мечтательница, что, что с тобой случилось? Что ты пережила за последние тридцать лет?
Мрамор задрожал и заходил ходуном у меня под ногами, а по огромным панорамным окнам полились потоки, претворяющиеся дождём. Впрочем нет, по-прежнему светило солнце и пол демонстрировал непробиваемую твердь.
— Да, согласилась она. Ничего такого. Пошли за мной!
Пару дней назад она не разрешала говорить мне «пошли», потому что правильно было «пойдём», а теперь вот… Я вышел из комнаты вслед за ней и попал на кухню, сумасшедше дорогую и полную сияющей техники.
— Садись.
Она поставила на стол бокал и налила вина.
— Пей.
— А мне можно?
— Человеку, забившему на уроки, можно. Скажешь, Катя Шалаева разрешила.
— Ладно, — кивнул я, взял бокал и пригубил.
Садиться не стал, а остался стоять напротив неё.
— Знаешь, что такое фуагра?
— Циррозная печень гуся?
— Фу, зачем такие гадости? Вот, ешь. Закусывай.
Она засмеялась и сделала несколько больших глотков. Я смотрел на неё и мне она не нравилась. Не нравилось то, во что она превратилась. Судя по лицу, по цвету кожи, по отёчности, упражнения с винчиком были регулярными, если не ежедневными.
И, тем не менее, это была моя Катя. Постаревшая на тридцать лет, не знаю через что прошедшая, но та же самая девчонка, которую я видел последний раз позавчера. Если бы можно было оказаться снова там, я бы всё изменил, но как попасть туда я не знал.
— Хороший у вас дом, — сказал я. — Красивый.
— Нравится? — ухмыльнулась она.
— Да.
— Мне тоже. Муж оставил, когда разошлись.
— Давно?
— Несколько лет назад.
Она вылила себе остатки вина и, открыв дверцу, бросила пустую бутылку в мусорный контейнер.
— А чего так? Вы же красивая.
— О! Комплименты? Спасибо.
