Автор
Я уже не девочка, и сегодня мой день выйти замуж за мужу всех селен, брак будет выгодный: Игнат — богатый владелец бизнеса в возрасте двадцати пяти. Его жена будет богата, а он — молодой. Но тайны их брачного контракта только начинаются...
Жить чужим счастьем.
На седьмой день я наконец включила телефон. На нем было неимоверное количество пропущенных звонков от Игната и непрочитанных сообщений, которые я сразу же удалила. Вряд ли ему было что сказать мне по делу. Перезванивать я тоже не собиралась. Как бы больно ни было, как бы сильно я не влюбилась в своего мужа, я поняла, что не могу переступить через себя. Боль была еще слишком сильной, а раны ― свежими.
Вечером мы с Марго сидели в беседке, когда ворота распахнулись и на территорию въехала черная машина.
– Ты знала? ― хрипло спросила я.
– Нет, сама удивлена, ― убедительно ответила она. ― За тобой приехал или к тебе?
– Не знаю, ― совсем шепотом, голос не слушался.
Вот как в одной душе может смешиваться сумасшедшая, необъяснимая тоска по человеку, и ненависть, отвращение к нему же? Это взаимоисключающие чувства, и испытывать их одновременно ― это противоречит всякой логике. Но я испытывала, пока с замиранием сердца рассматривала такие знакомые черты, любимую улыбку. А потом Игнат повернулся и посмотрел прямо на меня. Кажется, я перестала дышать в тот момент. Наши взгляды встретились и никак не могли расстаться.
– Добрый вечер, ― поздоровался мой муж.
– Добрый, ― отозвалась Марго, а я молча продолжала пялиться на Игната.
Он наклонился и мазнул губами по моей щеке и выше, к виску, где задержался на несколько мгновений, а я прикрыла глаза, впитывая это ощущение.
– Может, присоединишься ко мне на барбекю? ― спросил Олег. ― Девочки болтают о своем, а мы пока поджарим для них мясо.
Игнат отстранился от меня и заглянул в глаза.
– Через несколько минут подойду. Дай только поговорить с женой.
– Отлично. Маргош, пойдемте на задний двор, пора мясо закладывать.
Я слушала, как они переговаривались, как укатили коляску с Ваней, как стихли их голоса. Мне нужен был этот якорь. Что-то нормальное, обыденное, за что я могла зацепиться, чтобы не потонуть в своих чувствах, не захлебнуться от них.
