Автор
В зале пахнет нечистотами и потускнелыми люстрами. Здесь царит атмосфера постоянного напряжения: спасатели угрюмо готовятся к новой авантюре, а я выгляжу как заправская буханка, с гулькой на голове и грязным спортивным костюмом. Кровавый дождь изнутри подчеркивает мой усталый вид — готовясь к очередному свадебному инциденту....
Мелочь чешет в паре следом.
Ира сменкой лупит Мирона по спине, он ее в ответ — по жопе. Полная гармония...
Мы остаёмся с Аделиной вдвоем.
— И чо это такое было? — сжимаю свирепо челюсти.
— Ещё раз посмеешь забить на меня, я тебе и не такое устрою! Или ты думаешь, это классно: я ему приглашения, фоточки, ужин приготовила, вино.... А в ответ что? Что я должна думать, если ты посмотрел мои нюдсы и молчишь? Что ты трахаешь свою ""соседку""?
Некрасиво вышло, да. Аделина не виновата, что я по Вере поплыл. А ведь все понимал, что нельзя этого делать.
Сдуваюсь.
Размечтался, Саянов. Выдыхай, короче.
— Ладно, извини, — проезжаюсь пятерней по волосам. — Но вот этого не надо больше. Тем более при детях и Вере. Хочешь высказать — тет-а-тет.
Потискав Барса и отдышавшись, захожу домой с пакетами.
В коридоре брошены ранцы, сменки, школьные сумки. Белая плитка затоптана грязью, детские ботинки вповалку.
На кухне суета, на плите что-то греется. Приставка уже включена. Дети привычно препираются… Ярый хозяйничает. Алинка сосредоточенно сидит в телефоне, прикусив губу.
Вера забирает у меня пакеты, не глядя в глаза.
Разбирает пакеты на разделочном столе. Достает вискарь.
Встаю с ней рядом, опираясь на столешницу бедрами и сложив руки на груди.
— Стаканы — сверху.
Смотрю на ее профиль, не позволяя взгляду сползти в декольте.
А может Алинка просто ляпнула? Ну... Из вредности. В шпильку Аделине. И нет никакого ""Карлсона"".
— Добрыня Никитич.... - замирает Вера. — Мне так неудобно... что Ваша девушка ревнует...
— Не парься, пожалуйста. Я разберусь.
Наливаю нам виски. Открываю колу. Доливаю ей.
— За....
“За нас” хотелось бы, но.…
— За... то, чтобы все получилось, как задумали, — чокаюсь об ее стакан.
— Я ещё хотела сказать... - шепчет смущённо.
Что никакого Карлсона нет! Да?? Да?!
— Ой.
Заглядываю.
Там всплывающее окно мессенджера. Ловлю взглядом текст.
""Вера, Meine Schönheit, это Карстен. Мой ещё один номер. Запиши."".
Вера, застыв, смотрит на экран, хлопая ресницами.
— Чего замерла?.. Запиши....
Выпиваю вискарь залпом.
Блть... Ска.... Карлсона этого!..
Разношу, всё, что под руку попалось. Правда, только в своих бурных фантазиях.
Настоящий, значит....
Глава 12 — Дружеская..
