Автор
В зале пахнет нечистотами и потускнелыми люстрами. Здесь царит атмосфера постоянного напряжения: спасатели угрюмо готовятся к новой авантюре, а я выгляжу как заправская буханка, с гулькой на голове и грязным спортивным костюмом. Кровавый дождь изнутри подчеркивает мой усталый вид — готовясь к очередному свадебному инциденту....
— Я-то причем?!
— ""Фотки мужикам отправляет"".... - кривляет его Алина. — Врун!
— А не отправляла??
— Селфи! Для классного коллажа! — оскаливается на него. — Однокласснику!
— Ну а что я не так сказал? Фотка была? Была! Мужик был? Был!
— Мы сегодня классом идём в кино вечером. Там Марк буде-е-ет.... Как я пойду?!
Пряча лицо в ладонях начинает рыдать навзрыд.
Вера протягивает ей салфетки, оторвав от рулона.
— А чё ""Марки"" прутся только от волос? Нет волос — иди нахрен? — язвит Ярик.
— Угомонись, Ярый, — шикаю на него.
— Мы попробуем найти какого-нибудь мастера, — достает Вера телефон.
— И что — мастер? Налысо меня побреет??? — тыкает пальцем в большую проплешину на виске. — Я урод... Я никуда не пойду-у-у.... И в новую школу не пойду-у-у....
— Хотя ко всем надо заранее записываться, — поджимает с досадой губы Вера, пряча телефон. — Алин, может, шапочку красивую? Девочкам можно не снимать.
— Ну что там у тебя, дай посмотрю, — присаживаюсь перед ней.
За подбородок кручу ее зареванное лицо.
— Сейчас сделаем тебе по красоте без всяких мастеров! Давай, на стул.
Достаю машинку, которой пацанов своих ровняю.
— Мам? — настороженно оглядывается Алина, хватаясь за волосы. — Я не дам обстригать! Мам?
Вера ловит с тревогой мой взгляд.
— Не очкуй, будут длинные. Висок украсим и всё. Зигзаг или две линии?
— Линии...
Выбриваю ей ""под бокс"" широкую полосу, плавно уводя ""клин"" за ухо. Меняю насадку и делаю две параллельных линии как узор.
— Вау ля!
Подскочив, бежит к зеркалу.
Кусая губы, начинает довольно улыбаться, сверкая глазами.
— Кто молодец? — играю ей бровями.
— Добрыня Никитич — молодец! — подпрыгивает от эмоций.
— И чтобы на кухне никаких распущенных волос! Коса тлеет медленно. Распущенные мгновенно превращаются в факел.
Плетет поспешно косу.
— Да-да, я поняла.
— А мы с газом не дружим, — оправдывается Вера.
— Значит, допуск к газу сдавать будете. А вообще, не трогай ты этот газ. Привыкла к мультиварке — ну и готовь в ней. Ир, ну что там?
— Шешнадцать поймала...
— Царицу нашла?
— Ищу....
— Ищи. Без нее помрут."
"— Вот она! — лезет под стол.
Пока мы со старшими нарезаем обои.
