— Входи, — открыв со скрипом дверь номера, коротко бросает парень.
И вновь… он не приглашает, а приказывает. Что это за властные замашки? Прям как у моего папы. Он тоже вечно любит не говорить, а командовать. Однако, если ему я огрызалась в ответ каждый раз, когда он врубал в общении со мной начальника, то парню я ничего не отвечаю.
Не в том я положении, чтобы демонстрировать свой характер. Совсем не в том. Я нахожусь неизвестно где, неизвестно с кем. Лучше мне слушаться незнакомца, лишь бы он не сделал со мной ничего плохого.
Я вхожу в номер и морщусь от неприязни. В желании спастись от запаха сырости, сигарет и хлорки носом утыкаюсь в ворот кожаной куртки, которую красавчик надел на меня ещё до того, как посадить на мотоцикл. Осматриваюсь. В маленькой комнате стоит мебель столетней давности, в некоторых местах обои заклеены кусками бумаги, на потолке и в углах видны следы потёков.
Фу! Какая мерзость! Ноги моей здесь не будет.
— Я хочу уехать в другое место, — надтреснутым голосом заявляю я и резко поворачиваюсь, желая убежать отсюда подобру-поздорову, но увы, выход уже закрыт.
— Зачем? — расслабленно прислонившись спиной к входной двери, спрашивает незнакомец. Его мускулистые руки скрещены на груди, чёрная майка идеально гармонирует со смуглой кожей. — Тебя здесь что-то не устраивает?
При нормальных обстоятельствах я бы высказала всё, что меня не устраивает в этом убогом месте, но сейчас я стою и молчу, словно воды в рот набрала.
Почему?
Да потому что обманчиво мягкий голос парня и его чёрный взгляд, прожигающий до незримого ожога на коже, пугает меня больше всего прочего в этой комнате.
Значит, в клубе мне не показалось. У него и правда чёрные глаза. А вот с чем я конкретно оплошала, так это с определением его возраста.
В темноте и под воздействием алкоголя парень казался мне всего на пару-тройку лет старше меня. Сейчас же я чётко понимаю, что никакой он не парень, а мужчина. Ему под тридцать. Может, даже больше. Сложно сказать. Но сам факт нашей разницы в возрасте меня не на шутку смущает.
— Так в чём проблема… — мужчина заминается, ожидая услышать моё имя.
— Катя, — прочистив горло, выдаю первое, что приходит в голову."
"— Катя, значит, — незнакомец будто пробует это имя на вкус, спускаясь взглядом с моих глаз к пересохшим губам и обратно. — Мне нравится. Так куда ты собралась бежать, Катя? Всё, что нам нужно, имеется здесь. Тебе так не кажется?
— Да, но…
— Но ты ожидала, что я поведу тебя в более роскошное место.
