Автор
Эля проникается кошмарами каждый день, переживая двадцатый юбилей в грусти за смерть своей матери уже полгода назад. Чувствует себя под давлением и надеждой на лучшее почти утратила, хотя только в начале лета. Но однажды неожиданно решает взять мужа отца, переставляя все силы в свои руки....
Куда спешу? К кому? В пустую квартиру?
— Да нет. Я сама не против выпить кофе. Пойдем.
Уже почти подойдя к кофейне, Кира тормозит.
— Кто-то звонит, — роется в своей сумке Рита. — Ой, мама! Мне надо ответить, Эль. Ты сходи возьми мне флэт уайт, окей? Я тебе потом деньги отдам.
— Хорошо, — соглашаюсь, не думая. Кира свою мать как огня боится. Она живет недалеко от Москвы. В небольшом селе. Очень строгая женщина с нравами. Пробуй только не ответь на ее звонок.
Взявшись за ручку двери, я невольно бросаю взгляд в сторону, и мое сердце тут же пропускает удар.
Эта машина. Это же…
Спешу войти в кофейню и убедиться насколько тесен этот мир.
Он здесь. В обществе одного мужчины. Наверное, охранника. Он всегда с ним ходит?
Тоже покупает кофе на вынос.
Что это я застыла?
Шаг за шагом я двигаюсь в сторону стойки с бариста, при этом не сводя взгляда со спины высокого мужчины.
Они, видимо, ждут заказ. Кроме них никого нет. Ну и меня. Другие люди в зале.
Бариста приветствует меня, спрашивает, что мне угодно, а я слегка торможу.
— Да-да… Капучино и флэт уйат. С собой.
Кивнув, молодой парень отходит, а я встаю боком, но так, чтобы Ковалев мог в случае если повернется видеть только мою спину.
Не знаю, почему так сильно волнуюсь и чего вообще боюсь, но сердце из груди выпрыгивает. Наверное, потому, что он тот человек, который делает счастливой эту дрянь. Все связано. Как по цепочке.
Мы получаем заказы почти одновременно. А дальше я совершаю ошибку… Чудовищную ошибку, поторопившись сбежать с двумя стаканами кофе.
Спешу поставить свой почти пустой и полный стаканы на стойку и вернуться с салфетками к мужчине, рядом с которым стоит этот грозный шкаф-охранник, готовый сделать что угодно со мной по его приказу. Правда у него стаканы с кофе в руках.
— Простите! Я не хотела! — салфетки-то я взяла, а прикоснуться к нему боюсь. Наверное, лучше не надо. Лицо мужчины не отражает понимание.
Коротко, но пронзительно взглянув на меня своими светлыми глазами, мужчина начинает снимать пиджак. Достает из него телефон и какую-то карточку. Визитку, кажется.
Он что, не узнал меня? Или узнал?.. Я не поняла. Скорее всего, нет.
— Я оплачу химчистку. Скажите сколько, и я…
— Держи, — дает мне пиджак, оставаясь в рубашке. И визитку дает. — Сама разберешься. Потом привезешь по адресу в мой офис.
