Автор
Поднимаешь документы и улыбаешься мертвой харе. Мужчины делятся всеми своими проблемами с твоим столиком как с крепким чаем. Вдруг ты понимаешь, что развод — это не что-то, что надо бежать из дома и заплакать в одиночестве. Это шанс освободиться от удушающего атмосферного тумана, который они какими-то невероятными усилиями создали вместе....
Она высушена и отпарена. Даже бюстгальтер и тот Дамир умудрился отдать в химчистку – от него пахнет приятным ароматом кондиционера.
Спасибо, конечно. Но не стоило ему лезть в святая святых! Это же нижнее белье, алло!
Одеваюсь, и снова смотрю на себя в зеркало.
Почти идеально! Я готова.
Вот только к чему?
Ближе к обеду я принимаю решение убраться из этого дома и поехать в свою студию. Мои девчонки меня наверное уже обыскались.
Прихватив с собой туфли с сумочкой, я распахиваю дверь. Выхожу в коридор и прислушиваюсь к звукам в доме – тишина.
На цыпочках я направляюсь вниз по лестнице и совсем некстати задаюсь вопросом: а есть ли у Дамира семья?
Семейные фотографии если в этом доме и имеются, то они хорошенько скрыты от посторонних глаз."
"Напрягаю память, дабы вспомнить, видела ли у Дамира обручальное кольцо. Сама-то я ""похвасталась"", а вот у него кольца – не припомню. Как-то я не обращала на это внимание. Голова была забита другим.
А вдруг он женат? А что? Это очень даже возможно!
""Вот же неловко будет, если в гостиной я встречусь с его женой и целой оравой детишек"", – лихо проносится в моих мыслях.
И тут на тебе…
На самой последней ступени я врастаю ногами в пол. А в залитой солнечным светом гостиной открывается вид на чью-то ногу. Ступню, энергично покачивающуюся и обутую в изящный черный туфель на высоком каблуке.
Выглядываю из-за широкой колонны, боясь быть замеченной. Одним глазком пытаюсь оценить обстановку.
На большом п-образном диване, в самом углу, сидит блондинка, одетая в строгий брючный костюм и белую блузку с неглубоким декольте.
Волосы ее собраны в прилизанный конский хвост, а на коленях покоится черный кожаный портфель.
Судя по скучающему выражению лица, она явно не знает, чем себя занять. Потому и вынуждена залипать в телефоне.
Интуиция подсказывает, что никакая она не хозяйка дома.
С этими мыслями я схожу с последней ступени и в неловкости прочищаю горло.
Девушка вскидывает голову и наконец замечает меня. С дежурной улыбкой она вскакивает с дивана, портфель зажимает подмышкой и прячет телефон в сумочку, свисающую с плеча.
– Вы, должно быть, Екатерина? – спрашивает она, вышагивая мне навстречу.
– Все верно, а вы? – насторожена я.
– А я Алевтина, – протягивает мне руку, я тут же пожимаю ее хваткую ладонь, – я помощница Дамира Ильдаровича. Он велел мне подвезти вас и передать вот это, – вручает мне портфель, который по первым ощущениям кажется пустым. Довольно легкий.
