Кровожащиеся чудовища с клыками-стеклянными осколками летели прямо на него, и Силлов чувствовал страх — не только от пугающей обстановки, но и от собственной непредсказуемости. Каждый шаг в темном лесу казался опаснее предыдущего, каждый шорох мог быть сигналом беды. Но он оставался на своем, решившись на риск, чтобы выжить и продолжить сюжет, задуманный Северо-Западом....
Причем пока еще живого. Несчастный держал в руке нож и пытался пырнуть им мутанта. Но сделать это было затруднительно. Мышь держала его поперек туловища, ловко прижав когтем к торсу жертвы вооруженную руку. Соображает, значит. Но на уровне мартышки, которая сунула лапу в кувшин с узким горлом, зачерпнула меду, а вытащить не может. И теперь мучается – и добычу выпускать не хочется, и пообедать не удается.
Парень был явно тяжеловат для мутанта, и тот летел над самой землей. Пару раз сапоги жертвы даже чиркнули об асфальт.
На мой взгляд, это было неправильно. Пока что в этом мире все неприятности доставляли мне мутанты, а парни с ножами и мечами вели себя вполне достойно. Как известно, ярлык «плохой» или «хороший» мы вешаем на индивида исключительно исходя из того, как индивид относится к нам. И естественно, я не был исключением.
Короче, я не спеша достал из кобуры отреставрированный Коляном «Форт», прицелился, словно в тире, и потянул за спусковой крючок.
Моя пуля – и мимо! С пятнадцати метров!! Позор на мою голову, усиленную сеточкой для извилин!
Не мешкая, я попытался исправить оплошность и выстрелил снова. Раз, другой, третий…
Бесполезно!
Гигантская летучая мышь с крыльями как у небольшого спортивного самолета бросила свою жертву.
Такое было возможно лишь в одном случае. Мутант видел мои мысли, заранее зная, куда я целюсь. В сочетании с его реакцией и скоростью передвижения попасть в него было практически невозможно. Разве что стрелять в упор, когда он схватит меня своими когтями, смахивающими на костяные сабли.
«Одиннадцать… десять… девять…»"
"Привычный счет.
