Автор
Я вижу перед собой женщину, которую постоянно окружают люди на высоких должностях. Усталость от этих отношений превращается в фантастическую ситуацию: во сне она встречает мужа-босса и discovers необыкновенную близость, невозможную в реальности.
Похоже, «Замуж за босса» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Только как это объяснить по телефону, когда на меня смотрят несколько пар глаз?
— Саша! Твою ж… — Пииип. Вызов завершен. — Мать.
Вот что она там себе напридумывала? Зная ее, могу предположить, что ничего хорошего. А мне… Мне пора перестать тупить и откладывать разговор, ссылаясь на неотложные дела. По хрен на Брагина и на всех остальных.
Разворачиваюсь и иду к двери.
— Евгений Витальевич! — пытается остановить Дима, но это невозможно. Я и так слишком часто откладывал. Идиот. Даже не признался, что люблю.
— Доведи до конца, у меня важное дело, — бросаю помощнику, без всяких сомнений покидая кабинет, где кроме нас еще и люди Евстигнеева. Они стоят, слегка опешив от моего внезапного побега, да и плевать.
Быстро спускаюсь на стоянку и сажусь за руль. Успею ли? Судя по голосу, Саша вполне может что-нибудь учудить. Накручиваю себя до того, что в голове начинает шуметь. Как предчувствие какого-то глобального песца.
Сашка, девочка, только не натвори глупостей!
Въезжаю на всей скорости в знакомый двор, бегом поднимаюсь на пятый.
— Чего это вы расшумелись, молодой человек? — из соседней квартиры выглядывает голова пожилой женщины.
— Я к Саше, девушке, которая живет в этой квартире. Знаете ее? — стараюсь быть максимально любезным, в надежде на помощь.
— Знаю, конечно. Я всех знаю. Но это не значит, что вы можете шуметь.
С трудом сдерживаю нетерпение и желание схватить бабулечку и хорошенько встряхнуть.
— Я ее жених. Вы не видели случайно, давно она ушла?
Меня пронизывают оценивающим взглядом.
— Странно. Не помню вас. А Саша уехала недавно. С другим. Вот того я знаю. Провожал ее часто. Потом исчез на некоторое время, а сегодня, видимо, вернулся. Она с вещами уехала, может быть, даже насовсем. Жалко, хорошая девочка.
Не позволяю матам сорваться с языка. Выдавливаю:
— Давно?
— Минут пять или десять назад.
Черт, черт, черт!
От безысходности ударяю ладонью об стену. Опоздал!
— Спасибо.
Вылетаю на улицу и оглядываюсь. Куда она могла поехать? И что еще за парень ее увез? Может тот самый Игорь, массажист. Не уверен. Туманов? Нет, вряд ли.
Достаю телефон и снова набираю ее. Не берет трубку. Она никогда не берет, если злится. Но где ее теперь искать? Хоть убейся.
