Тимур решительно отказывается принимать букет, заявляя, что он достанется Любе для предстоящего брака. Невеста в ужасе наблюдает за ритуалом, понимая, что обстоятельства кардинально изменились - жених стал сводным дядей невестки. Скандал на торжестве разрушает все планы, создавая необычайную атмосферу юмора и переполоха в доме будущих супругов....
Похоже, «Замуж. За сводного!» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Под удивленными взглядами охраны и стюардесс прохожу в кабину пилота.
– Хотите порулить, Тимур Семенович? – с улыбкой поворачивается ко мне Саша Реутов, бородатый здоровяк и мой личный пилот.
– Не люблю ночное небо, ты же знаешь, – отмахиваюсь добродушно и тут же замечаю строго. – Планы немного поменялись. На Москву, Саша.
Вернувшись на место, прошу стюардессу принести мне кофе и, прихлебывая ароматный напиток, заново просматриваю материалы, присланные Суровым.
Копирую в отдельную папку несколько фоток, на которых повторяются одни и те же лица.
Мальчики, девочки… Обнимашки… Потрахушки…
Только в контракте, подписанном отцом и Ринатом, ясно прописаны все условия. Девица Алимовых должна прийти к Манучаровым непорочной. Уж этот пункт я помню слово в слово. Всегда мысленно содрогался, что мне делать с пугливой девственницей.
А потом в мою жизнь вошла Люба.
Тогда в полутьме кухни мы несколько минут, не отрываясь, смотрим друг на друга. И каждый не может отвести глаз. Тонкие Любины пальцы неожиданно разжимаются, выпуская из рук чашку.
– Ой, она меня убьет! – зажимает рот ладошкой. А я как дурак пялюсь на красивые голые ноги и изящные ступни.
– Осторожно обойди осколки и беги к себе. Быстро! – очнувшись, велю девчонке.
– А? – вскидывается она, растерявшись.
Не раздумывая, подхватываю ее за талию и, переставив на чистое место, повторяю нетерпеливо.
– Сейчас прислуга услышит шум и придет.
Люба смотрит на меня обалдело, а потом срывается с места. Но бежит не к парадной лестнице, а к черному ходу.
Улыбаясь, зачарованно смотрю вслед. Колышущаяся ночнушка оголяет бедра. И даже один разок мелькает кусочек булки, затянутый белым трикотажем.
«Гребаный сарай! Неужели молодой девчонке нельзя купить нормальных ажурных трусов? – сержусь на мать. – Или мы последний кусок доедаем?»
И заслышав сзади шаги, напускаю на себя сонный дурашливый вид.
– Что ты тут творишь? – слышу за спиной сварливый голос матери.
– Прости, пожалуйста, – извиняюсь, потирая башку. – Попить захотелось. Но после перелета я тут как Кинг-конг…
– Тимочка, – лицо матери светлеет от счастья. – Так надо было позвать прислугу. Ты не заболел? – подлетев ко мне, щупает лоб.
А мне смешно и печально. Вот как в одном человеке умещается вселенская любовь к собственным детям и ненависть к дочери мужа.
