Вот и конец для меня, но еще не унываю: стою за гробом, каким-то неумолимым символом утраты, и плачу в полный голос — то ли из горя, то ли от того, что эта черная смерть так непривычно затопила моё сердце. Голос похоронщика остается сухим, но каждый последующий час приближает меня к темной тишине гроба....
– Ну, шить, на мой взгляд, уже поздновато, велик риск повредить плодный пузырь. Хотя, конечно, протоколы нам не запрещают этого делать, до двадцати шести недель можно, но у вас не так все критично, как сказали в женской консультации. Коротковата шейка, конечно, что есть, то есть, только, думаю, пессарием справимся. Плюс, полежите у нас, успокоитесь, ситуация ваша нервная устаканится. Лешку-то я таким не видел ни разу, переживает так, как за первую жену не переживал. Видно, что любит вас без меры.
Я лежала с раздвинутыми ногами, врач шурудил во мне рукой, ощупывая изнутри состояние моих недр, и отвечать в такой ситуации как-то не хотелось.
- Вставайте, голубушка, - пророкотал он. – Кстати, если что, меня Егор Михайлович зовут, я ваш лечащий врач.
В очередной раз натягивая трусы за ширмой, я слушала бубнеж доктора и акушерки, которой он давал наставления относительно меня, о том, что постельный режим, что пускать ко мне никого не велено, что никаких посещений и все в таком духе.
- Егор Михайлович, а у меня через два дня свадьба, - пискнула я, усаживаясь на стул возле стола.
- И? – приподнял мужчина одну бровь. – Выездные регистрации у нас не проводятся в отделении. Уж договорится Шиловский как-нибудь с ЗАГСом.
- Не с ним свадьба, - покраснев, словно вареный рак, пробормотала я.
- Так, - поднялся доктор на ноги, шлепнув историю болезни на стол, - меня ваша Санта Барбара не интересует. У вас постельный режим, значит, вы лежите и не отсвечиваете.
- Я вас услышала, - проговорила негромко, тоже поднимаясь.
- Идите, - строго глянул на меня Егор Михайлович.
Выйдя из смотровой, завертела головой в разные стороны, но ни Гриши, ни Алексея не увидела. Не подрались ли они? Вдруг их в полицию за хулиганство забрали?
Телефон, сиротливо лежавший на моей подушке, радостно пиликнул входящим сообщением, я вцепилась в него и разблокировала экран.
«Никакой свадьбы с Плотниковым не будет, Валерия!» - гласило пришедшее смс.
