Автор
В Запрет на Любовь, читатели окунутся в тайны и перипетии между двумя человеками, брошенными судьбой. Сюжет развивается по скрытому пути, где каждый шаг повседневной жизни скрывает сложные интриги и загадки, которые потихоньку раскрываются во время романтического романа. Каждая глава открывает новый уголок в этом мрачно-сладком трагическом сюжете, где любовь становится единственным светом среди бездны зависти и ревности....
Как их сдать нормально, когда тебе ежедневно стучат по голове…
— Кто о чём, а Филатова об экзаменах. Идём, девчонки. Промокнем, заболеем.
Замираю в нерешительности.
— Я, наверное, домой поеду.
Осадок от стычки с Марселем остался просто отвратительный.
— Да перестань, Тата. Ты из-за Абрамова?
— Не бери в голову. Пошли, посидим ещё немножко, дождь переждём, — Полина цепляет меня за руку и тащит за собой.
Сливаемся с толпой ребят и уже скоро оказываемся в просторной гостиной.
Полутьма. Основное освещение не работает.
— Тут присядем?
Находим себе местечко в углу. Открываем бутылку лимонада, разливаем по стаканам и наблюдаем за происходящим. Начинается обещанная Пашей дискотека.
— Ты успокоилась? — спрашивает Илона, наклонившись ко мне.
Киваю. Хотя внутри меня всё ещё бушует буря.
— Он нарочно тебя цепляет. Ежу понятно.
— Зачем?
— Как зачем? Специально на эмоции выводит.
— А по-моему, у него отлично получилось переключиться. Кого только на своём мотоцикле не перекатал!
— Пф-ф. Это так, показуха, — отмахивается Вебер. — И желание поиграть на твоих чувствах.
— До тошноты, если честно.
— Держи удар. Провоцирует, Тата. Вот даже прямо сейчас.
— В смысле?
Проследив за её взглядом, стремительно прихожу в состояние ужаса и паники.
Боже…
Абрамов уверенной походкой направляется прямо сюда.
Глава 43
Вот чувствовала же, что надо уезжать домой. Зачем повелась на уговоры Филатовой?"
"По мере того, как Марсель приближается, сильнее стискиваю пальцами бокал.
Чего он от меня хочет? Чего добивается, в конце-концов?! Игнорировал ведь столько времени, а теперь что?
Сердце тарабанит о рёбра. В ушах гулко пульсирует. Тело — сплошной оголенный нерв.
Вот он подходит.
Останавливается напротив и, прожигая взглядом, зло произносит:
— Пошли.
— Что?
Сперва даже теряюсь от этого повелительного тона.
— Танцевать, говорю, пошли, — раздражённо поясняет сквозь зубы.
Танцевать?
ТАНЦЕВАТЬ???
— Нет, — отвечаю незамедлительно, стараясь сохранить показательное спокойствие.
— Нет, — убито повторяет Марсель, и глаза его мгновенно темнеют от гнева.
— Я… Имениннику обещала.
Прости, Боже! Клянусь, это первое, что приходит на ум. Если б знала, чем кончится моя затея, ни за что бы этого не сказала. А пока…
Поднимаюсь.
