Автор
В Запрет на Любовь, читатели окунутся в тайны и перипетии между двумя человеками, брошенными судьбой. Сюжет развивается по скрытому пути, где каждый шаг повседневной жизни скрывает сложные интриги и загадки, которые потихоньку раскрываются во время романтического романа. Каждая глава открывает новый уголок в этом мрачно-сладком трагическом сюжете, где любовь становится единственным светом среди бездны зависти и ревности....
То они разрисовывают чердак крыши граффити, то забираются на вышку, то беспределят в школе, фиксируя всё это на камеру.
Такой вот неординарный персонаж.
Выхожу из машины, когда Петр Игоревич паркуется у ворот школы. Свайпнув по экрану, сбрасываю страницу Абрамова и подрубаю свой плейлист.
Ещё не хватало, чтобы кто-нибудь меня спалил.
Прохожу через калитку и пересекаю двор, забитый зевающими школьниками.
Собираю лайки от парней и дизлайки от девчонок, продиктованные банальной завистью.
Уже когда приближаюсь к крыльцу, замечаю компанию одиннадцатиклассников, стоящих на ступеньках.
Ромасенко, Горький, Свободный, Чижов и Ковалёва.
Вот тебе и доброе утро.
Они о чём-то разговаривают между собой, но, увидев меня, резко перестают общаться. Ковалёва кривится, заценив мой прикид: брендовый костюм в клетку, купленный в Москве перед отъездом.
Шёлковый топ. Жакет с необычными, красивыми пуговицами. В меру короткая юбка. Тонкие колготки. Туфли на высокой шпильке.
Я выгляжу хорошо и знаю это.
Свободный выгибает бровь.
Видимо, недоволен тем, что я рискнула сегодня прийти в школу, проигнорировав его совет.
Вскинув подбородок, уверенно дефилирую мимо. Смотрю на них в ответ. Прямо жду провокации.
Есть претензии? Высказывайте.
Но они лишь молча наблюдают за тем, как я иду к двери.
Вот и прекрасно.
Прикладываю карточку к турникету. Минуя дежурных, стоящих на входе, направляюсь к лестнице.
Там в кабинете, занимаю своё место за последней партой центрального ряда и равнодушно взираю на классный коллектив.
Парни с девушками, как и вчера, сбиваются в стайки. Перешёптываются. Что-то обсуждают. Косятся в мою сторону. И так до самого звонка, после которого нехотя расходятся каждый к своему столу.
— Привет, Тата, — по губам идентифицирую.
Это Филатова. Подсела ко мне. Улыбается.
Вытаскиваю наушник.
— Как ты? Всё хорошо?
Молча на неё смотрю.
«Хорошо» — явно не то слово, но я не намерена посвящать её в свои жизненные трудности.
— Ты вышла из чата?
Естественно.
— Не добавляй меня туда больше.
— Ладно.
— Они вернулись в группу? — киваю на одноклассников.
— Да. Я буду дублировать тебе всё в ЛС, хорошо? — спрашивает, виновато потупив взгляд.
— Не заморачивайся. У меня есть глаза и уши.
