Автор
В Запрет на Любовь, читатели окунутся в тайны и перипетии между двумя человеками, брошенными судьбой. Сюжет развивается по скрытому пути, где каждый шаг повседневной жизни скрывает сложные интриги и загадки, которые потихоньку раскрываются во время романтического романа. Каждая глава открывает новый уголок в этом мрачно-сладком трагическом сюжете, где любовь становится единственным светом среди бездны зависти и ревности....
Встрепенувшись, снова выуживаю из кармана телефон и, не особо размышляя о последствиях, дрожащими пальцами набираю номер единой экстренной службы.
— Оператор Ксения, что у вас случилось? — раздаётся в динамике одновременно с жутким стоном, доносящимся с пляжа.
— Человека избивают, — шёпотом отвечаю я, приседая пониже, в траву. — Можете сообщить в полицию?
— Назовите, пожалуйста, ваше имя и фамилию. Где вы находитесь? — уточняет девушка.
Игнорирую первый вопрос и, напрягая память, сразу отвечаю на второй.
— М-м-м. Левый поворот от вывески Красоморск. Дикий пляж, лесная зона. Пожалуйста, можете сообщить куда-нибудь побыстрее, — повторяю я взволнованно.
— Успокойтесь. Уже передаю информацию. Вам сейчас грозит опасность? — интересуется она голосом робота.
— Мне нет. Но тому парню… Вдруг они убьют его.
Дико пугаюсь озвученной фразы.
Сколько в мире бывало таких случаев? Когда вовремя не оказывалось рядом того, кто мог предотвратить нечто непоправимое.
— Сколько там человек?
— Трое. Трое и пострадавший.
— Приблизительный возраст?
— Не знаю, — пытаюсь рассмотреть парней. — Семнадцать-восемнадцать. Один — светловолосый с чёлкой, второй — тёмный с короткой стрижкой. Третий… Третий — Кучерявый, — фиксирую взгляд на самом агрессивно настроенном — Загорелый. Спортивного телосложения. Белая футболка, чёрные шорты, — описываю я сбивчиво.
— Отлично. Очень хорошо. Полиция уже выехала к вам. При каких обстоятельствах вы стали свидетелем происходящего?
— М-м-м. Я гуляла по берегу.
— На машине?
— Да.
— Можете продиктовать номер?
— Сейчас.
Зажимаю телефон в ладони. Склонившись, бегу туда, где, по моим предположениям, припаркован автомобиль.
— Номера нет, — разочарованно выдыхаю.
— А что за машина?
— Внедорожник. Большой, чёрный. БМВ. Левая дверь поцарапана. Может быть, мне проколоть им шины? Чтобы они не смогли скрыться? — замечаю битую бутылку, лежащую неподалёку."
"— Не стоит. Дождитесь прибытия полиции.
— Хорошо. Полиция действительно уже едет?
— Да.
Сбрасываю вызов и…
Я не была бы собой, если бы сделала так, как мне сказали.
Всё-таки прокалываю шину той самой битой бутылкой. Именно тогда до меня и доносятся слова, от которых сжимается сердце и перехватывает дыхание.
— Эй! Там кто-то у тачки!
Замираю, а затем, резко выпрямившись, даю дёру.
