Автор
В дешевом кафе на углу бар приглашает кого-то особенного — саму, чтобы она нашла того, кто заслуживает Лизиной любви. Каждый шаг подразумевает опасности и сладкую удачу в одном флаконе. Вдруг оказывается, что найти верного человека зачастую означает рискнуть самим собой....
Как джентельмен, я пододвигаю к ней бокал “Вествлетерена”, который до сих пор стоит между нами. Пиво немного нагрелось, его вкус изменился. Вернее, раскрылся. Теперь в нем должны появиться изысканные древесные нотки.
Она берет бокал."
"Смотрит на меня своими синими, в тон волосам, глазами. Подносит пиво к губам. Проводит быстрым острым язычком по верхней губе.
Мне внезапно становится очень жарко в этом неуместном шерстяном свитере...
И чего я не переоделся? И побриться не мешало бы. И вообще... Выгляжу я сейчас как последний бомж.
Мальвина делает большой глоток. В ее глазах отражается безграничное изумление. Да, вкус у бельгийского квадрюпеля уникальный и неповторимый... Офигенный вкус!
Через секунду она выплевывает мой любимый “Вествлетерен”. Вернее, распыляет его на меня со звуком “Пф-ф-ф!”.
Вот коза!
3
Юлианна
Мой рот наполняется горечью, смешанной то ли с вымоченными в квасе опилками, то ли с какими-то подгнившими фруктами. То ли вообще с жеваными половыми тряпками.
Естественно, я не могу удержать это блевотное нечто в себе.
- Что это вообще? - возмущенно воплю я.
Наблюдая, как бородатый вытирает лицо рукавом.
- Пиво, - на удивление спокойно отвечает он. - Бельгийский квадрюпель из знаменитого траппистского монастыря “Вестветелерен”.
- Чего?
Опять набор эльфийских звуков.
- Пиво, - повторяет он, глядя на меня, как на умалишенную.
И даже не пытаясь спасти свой свитер.
- Я пила пиво. Это не оно.
- Это как раз оно. А ты пила разбавленную ослиную мочу.
Вот высокомерная скотина!
Я думала, он дикарь. А он просто какая-то новая разновидность хипстера.
Этих товарищей с бородами и в винтажных шмотках иногда трудно отличить от бомжей. Главное отличие - они пьют они не “Балтику” и не “Жигули”, а трудно произносимую вычурную хрень.
И при этом ведут себя крайне надменно и презрительно по отношению к нам, несведущим плебеям.
- У пива не может быть вкуса жеваных половых тряпок, - заявляю я.
Он смотрит на меня. Вроде бы, по-прежнему спокойно. Но в глубине его темных глаз сверкают молнии. И, кажется, я даже слышу гром…
- Какое вопиющее невежество, - констатирует он.
- Это твое пойло горькое и блевотное!
Я отодвигаю от себя стакан.
- Заказать тебе разбавленной ослиной мочи?
- Да пошел ты!
И я снова от него отворачиваюсь.
Расплачиваюсь с барменом.
Пишу троюродному брату Лизы в мессенджере. Он не отвечает.
